CUENTOS A LA LUZ DE LA LUNA

METAMORFOSIS

2012-01-24T10:16:00.005-03:00

No sé por qué me torturo pensando en el mañana, por qué desato los nudos de mi vida intentando que el destino no me esquive como tantas veces lo ha hecho y yo sucumba como un insecto en la telaraña de mis miedos.
Nací para ser mariposa, lo sé, lo palpito. Pero hoy, que sólo soy la impronta de una oruga, me arrastro en la incertidumbre por la ausencia de mis alas. Y en la longitud del futuro donde se agazapan los sentimientos vagos que alberga mi alma herida, dejo grabada para siempre la magia que me precede en el singular infinito de mi yo apasionado.
¿Será acaso que el presente me ahoga con su imperfección de desencantos, escondiendo en el ocaso los colores de esa mariposa nonata? ¿O será que en mi ignorancia he matado otros capullos, creyendo que los ayudaba a despojarse de su lastre de penas encontradas? ¿Seré yo el asesino encubierto, sempiterno y hostil que amaga con destruir los caminos que aún no han sido hollados por los pasos del tiempo?
¡Qué ignorancia la mía! Creer que puedo detener las manecillas circundantes de mi reloj imaginario, cuando apenas puedo erigirme en la mínima lumbre de la vida, y así, perdida en los laberintos estériles de voraces tic tac, muero impune de impulsos vanos. Ahora sé, que desde vientre estéril de mi ignorancia no pariré orugas ni mariposas, pero sí el sortilegio del mañana.

EL BUZÓN

2012-01-10T13:13:00.001-03:00

El buzón de casa tiene una particularidad muy sugestiva: por la ranura donde se echa el correo, varios pares de ojos atisban al exterior. Esto me cohíbe a la hora de abrirlo para sacar la correspondencia, los ojos tienen lenguaje propio y me intimidan. Pero eso no es todo, cuando finalmente saco las cartas, ya fueron leídas, los ojos no respetan ninguna intimidad, además, parecen sonreírse ante mi desconcierto. Mañana cambiaré el buzón, no me importaría que se llenara de orejas, por lo menos ellas no violarán mi correspondencia… ¿o sí?

ESCALA DE GRISES

2011-12-27T08:54:00.001-03:00

Pensé que era el tiempo. El otoño suele tener estas cosas. Pero enseguida me convencí de que era yo, agazapada en una esquina de la vida, en esa zona de tintes indefinidos donde todo pasa por el margen, envuelto en una bruma de sentimientos encontrados. Quise salir pero no pude, y para colmo, no había nadie que me ayudara. Intenté gritar esperando que me escucharan, pero el silencio se empeñaba en jugar con los ecos. Me seguía hundiendo en esa escala de grises que no admite retornos y no podía hacer nada para evitarlo.
Por la ventana cerrada se filtraban los sonidos ahogados de la vida, pero me resultaban indiferentes, no eran míos.
Cuando sonó el teléfono yo seguía aferrada a las sábanas gastadas por el roce de las lágrimas. Cogí el tubo. Un amago de color se salteó un nivel, el mismo que me traería de regreso.

DÍA DE LOCURA

2011-12-12T11:20:00.001-03:00

Hasta la vista, baby, dije, al tiempo que me montaba en la Harley Davidson y escapaba despavorida y vestida de novia ante la mirada azorada de los invitados, que apiñados en la puerta de la iglesia no querían perderse ni un juego de luces de mi magistral desplante. Los tules blancos flameaban al viento y amenazaban con enredarse en las ruedas de la moto, pero seguí mi marcha como alma que lleva el diablo tratando de alcanzar otros horizontes.
En la retaguardia quedaban mi novio, con un ramito de azahares prendido en la solapa y cara de pavo real sin corona; mis padres, retando al aire con los puños en alto y mi hermano menor, que batía palmas ante el espectáculo. ¿Por qué lo hice? No pregunten, menos averigua Dios y perdona.

LAS ALAS DEL ÁNGEL

2011-12-04T11:46:00.005-03:00

Cuando la sirena antiaérea comenzó a lastimar el aire con su funesto mensaje, los niños de la escuela supieron enseguida qué hacer. Lo habían practicado muchas veces en el transcurso de sus pocos años, pero esta vez no era un simulacro, esta vez la amenaza rugía sobre sus cabezas mientras el aire se llenaba de esquirlas y de presagios.
Elena escuchó, casi presintió entre las explosiones, el llanto quedo de dos hermanitos que temblaban sobre el piso desnudo, pues el miedo les había impedido buscar un refugio donde esperar la vida o la muerte con los ojos de la esperanza.
Y la esperanza llegó de la mano de Elena. La maestra se arrastró hasta donde estaban los pequeños, y en lugar de moverlos, se quedó al lado de ellos mientras sus manos, en la caricia, se transformaron en las alas del Ángel de la Guarda. Luego, su voz se abrió paso entre el ruido de metralla para contarles un cuento: “Me pregunto -dijo el principito- si las estrellas están encendidas a fin de que cada uno pueda encontrar la suya algún día.”
El caos había desaparecido en derredor de los niños y de su maestra, los tres sabían dónde se encontraba lo esencial en ese momento.

EL LADO POSITIVO

2011-11-24T12:14:00.002-03:00

Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura, no tuvo más remedio que convertirse en sapo. Claro, el cuento de hadas era al revés, es decir, el sapo se convertía en un apuesto joven, pero en la realidad estas cosas no ocurren, y Eva lo sabía. De modo que tomó al sapo entre sus manos y lo depositó suavemente en su jardín. Por lo menos, pensó ella, se comerá los bichitos dañinos de las plantas. Por lo menos, pensó el otrora joven devenido en sapo, zafé de casarme con este esperpento de mujer.

MOMENTO

2011-11-10T20:30:00.001-03:00

La noche es una estrella en tu cucharilla que no se opaca ni siquiera cuando se pierde en tu boca. No puedo apartar mis ojos de ti. La cena fue fantástica y ahora, a los postres, siento que se acerca el momento tan deseado. Tu mirada es una caricia que me invita a recorrerte, lo sé, por eso espero el último bocado.
¿Y ahora qué? Te pregunto, adivinando la respuesta que llega sin palabras y se transforma en besos. Muerdo tus labios húmedos, entro en tu boca y allí me convierto en el astronauta de tu universo.

EL MESÍAS - Un microrrelato de Salvador Robles

2011-10-26T23:01:00.008-03:00

Soñó que el Mesías por fin había llegado. No era un ser, era un estado. El Mesías era la paz en el mundo.

Del libro "Mirar es encontrar", de Salvador Robles
Colección "SER MÁS" - Ed. MAD - (2006)

EN BUSCA DEL HORIZONTE

2011-10-17T16:41:00.004-03:00

Cuando el avión levantó vuelo pensó que estaba alcanzando la utopía tan ansiada, la misma que se perfilaba en el otro vuelo, en el de su imaginación, cuando intentaba viajar a través de ella hacia la tierra de sus mayores, allí donde sus raíces habían hecho de la semilla, cien árboles.
Se sintió el pasajero de sus propios sueños y no pudo evitar que un nudo le oprimiera la garganta ni que una lágrima le nublara la visión. Pero, recomponiéndose, comprendió que necesitaba estar mejor que nunca para abrazar, junto a su familia, la historia de aquel equipaje de vida que llevaba prendido a su alma de niño.
Y allí estaba ahora, con el océano debajo de aquellas alas, las del avión o las suyas, eso no importaba, cualquiera de las alas que lo llevara a su destino serían las adecuadas.

SECRETO NOCTURNO

2011-10-08T21:09:00.001-03:00

Cada noche, cuando todos dormían, la muchacha salía a hurtadillas de su casa y caminaba sobre un rayo de luna hasta perderse detrás del horizonte, justo allí donde nacen las estrellas.

Aquella vez, Álvaro la descubrió mientras trataba de ahuyentar su insomnio sentado en la vieja mecedora del porche, la misma que aún guardaba el recuerdo de su abuela. Le llamó la atención la inusual hora que había elegido para dar un paseo, pero se abstuvo de imaginar posibilidades, pues no quería dolerse pensando lo que no era.

Sin embargo, la siguiente noche lo encontró sumido entre la ansiedad y el desconsuelo, por lo que se propuso seguir a la joven para ver adónde se dirigía. No debió esperar demasiado, con la última campanada de medianoche, Alba –tal era su nombre– emprendió camino, y Álvaro, furtivo, la siguió de cerca.

Caminaron y caminaron hasta que ella se detuvo frente al pórtico de un predio rebosante de rosas color té. En el instante en que Alba entró en aquellos jardines secretos, Álvaro la vio tal cual era: un rayo de sol entibiándole las entrañas.

EL PUNTO ES ORGANIZARSE

2011-09-28T20:13:00.002-03:00

Desde que trabajo de noche apenas coincidimos en la casa. Este horario le complica la vida a cualquiera, aunque a nosotros nos resulta fantástico. Cuando yo estoy en el quirófano, en plena madrugada, él duerme a pierna suelta. En cambio, cuando él aparece en radio o televisión, pues para colmo tiene varios programas en el aire, soy yo quien duerme como una bendita. En el pequeño intervalo que nos cruzamos, hacemos el amor desaforadamente, como si recién nos hubiéramos conocido. Parece mentira que después de treinta años de casados, su mujer y mi marido, sigan creyendo en cualquier excusa.

EL SIGILO DEL VERBO

2011-09-19T13:38:00.007-03:00

Le daba gusto escuchar en secreto, leer hacia adentro y palpar el infinito. En la biblioteca, los sentidos hablan por sus silencios.

Para el Concurso SMS Relatos Cortos Gran Canaria 2011
(Seleccionado)

EL REGRESO

2011-09-10T23:55:00.002-03:00

La noche era apenas un manchón oscuro y sin gracia. El hombre pensó que la luna nueva, estaba como él, perdida en otro cielo que no era el suyo.
Se paró delante del veinticinco de la Calle del Sol. El rictus de una sonrisa irónica cruzó su semblante pensando en la paradoja: de noche, sin sol y sin luna, las sombras se pegaban a las paredes como fantasmas del pasado.
Y él justamente venía a encontrarse con el suyo. Sabía que detrás de aquella puerta lo esperaba, o la redención de toda su vida o la implacable guadaña de su conciencia. Recordaba el día en que se había ido en busca de sus quimeras, abandonando a su familia, destruyendo un hogar, perdiéndose parte de la vida que él mismo había engendrado. Suspiró profundamente y tocó el timbre.
Aún antes de que la puerta se abriera, ya era un hombre nuevo.

Fotografía: Raúl Buenaposada Castillejo

MANTENIENDO LA DISTANCIA

2011-08-31T18:00:00.005-03:00

¿Por qué me mira así? No sea descarado, no es de caballero desnudar, aunque sea con la mirada, a una mujer decente. No se fíe de mi sonrisa, no es de complacencia. Sepa que me turba. Sus ojos tienen un brillo fuera de lo común, y eso que estoy acostumbrada a que me admiren y hasta que se les caiga la mandíbula cuando me tienen delante.
Pero usted me desconcierta con su expresión tan… tan… demente, diría yo.
No, por favor, ni siquiera intente acercarse, el vidrio blindado no es obra de Leonardo, pero es una forma de conservar el arte.

LA OTRA INVITADA

2011-08-18T18:23:00.004-03:00

-¿Y cuándo será el incendio? –Inquirió mimosa acariciándole el lóbulo de la oreja.

-Cuando tu piel, pegada a la mía, encienda la chispa que lo consuma todo… hasta que la oscuridad sea sólo un recuerdo, hasta que juntos hagamos del placer nuestro propio infierno –le contestó él, al tiempo que la tumbaba sobre la alfombra, sin percatarse de que una chispa de verdad había saltado del hogar dispuesta a participar de la fiesta.

DIOS DA LA NOTA - Un cuento de Salvador Robles

2011-08-06T18:44:00.005-03:00

En el examen de religión, el profesor había planteado una única pregunta a sus alumnos de entre trece y catorce años: “¿Quién es Dios?”. Sólo le faltaba por puntuar uno de los exámenes, el de contenido más sorprendente. Dudaba entre la matrícula de honor y el suspenso, no había término medio. Antes de tomar una decisión, se concedió una última lectura:

“Cuando juego al fútbol, Dios es el balón; cuando veo una película, la pantalla es Dios; cuando leo un libro, Dios es la página; cuando me baño en la playa, las olas son Dios; cuando escucho un disco, Dios es la canción; cuando beso a una chica, los labios de ella son Dios; cuando me contemplo en el espejo, Dios soy yo.”

Al leer lo del beso a la chica, estuvo a punto de decidirse por el suspenso; pero, en ese momento, sintió una punzada en el corazón, que él muy devoto, atribuyó a un aviso del Todopoderoso, así que cogió el bolígrafo y escribió debajo del texto del examinando: “Cuando el profesor te pone una matrícula, Dios es el profesor”.

Del libro "Pequeñas palabras" - Edit. Paréntesis (2010)

BARBACOA Y UTOPÍA

2011-07-29T13:24:00.003-03:00

Hoy es mi cumpleaños. La apetitosa barbacoa casi está lista para adornar la mesa en el centro de un nutrido grupo de amigos, todos ellos del mismo Tribunal donde soy Juez de Instrucción. Un año más es para dar gracias. Mientras hago los preparativos, sigo pensando en el caso resonante que ha caído en mis manos. Siento que la ansiedad se cuela entre las chuletas como un tóxico fatal, mañana comienza el juicio y los ojos de la prensa caerán sobre mí. Sé que el candado es una pieza fundamental para resolver el crimen, pero el acusado está tranquilo porque sabe que la prueba está incompleta. Fantaseo que he armado, finalmente, el rompecabezas.

Llegan mis invitados y entre la algarabía voy desenvolviendo regalos. Ninguno lleva tarjeta, no hace falta. Palos de golf, un reloj, mi perfume preferido… apenas reparo en la pequeña caja azul hasta que la depositan en mis manos. ¿Un anillo? ¿Un sujetador de corbatas? El corrillo me apura para que la abra, por lo que rasgo el papel apresuradamente, levanto la pequeña tapa y apenas doy crédito a lo que veo. ¡Sorpresa! Exclaman al unísono. Frente a mis ojos, la llave se transforma en oro.

PROFESIONALISMO

2011-07-16T16:14:00.000-03:00

Ella sabrá lo que hace, ya es adulta y responsable de sus actos. O así debería ser. Por más que le insisto en que cambie de empleo, sigue firme en su decisión. Desde que se rompió los meniscos tratando de frenar, a su manera, al delantero centro contrario en un partido amistoso contra el Atletic, ha dejado de ser la misma, ni siquiera puedo acercarme al área grande de su portería, con lo cual resulta imposible meterle un gol.

EL SOPLO DE LA RETÓRICA

2011-07-05T16:15:00.001-03:00

Inesperadamente me convertí en una escritora improvisada ante el desafío de la hoja en blanco. En principio me sentí aterrorizada ante el folio desnudo, despojado hasta lo hiriente, y fui incapaz de escribir una sola palabra aunque sea para cubrir sus pudores. Pero de a poco, con el recato de mi primera vez, comencé a acariciar las letras, que ante el placer incontenible, se transformaron en palabras y estas en oraciones. Finalmente, aquellas renegaron de mi impericia y mudaron en un cuento con final abierto pese a que, sin quererlo, coloqué un punto en la última letra.

UMBRALES

2011-06-16T14:57:00.013-03:00

De improviso me convertí en un extraño dentro de mi propio cuerpo. Una sensación de levedad, nunca experimentada antes, embargaba mis sentidos hasta el punto de envolverme en un extraño misticismo, como si estuviera a punto de transgredir los ignotos umbrales de la vida, y por qué no, los que quizás hubiera más allá de ella.
Podía hurgar en mi interior, y siempre descubría una luz que me elevaba hasta transformarse en el ímpetu incontenible de mi embeleso.
¡Maravillosa metamorfosis! Así quiero quedarme para siempre, anclado al tacto de tu piel, bebiéndome de a poco tus besos de canela.
Post N° 100

RAÍCES

2011-06-01T13:42:00.002-03:00

La noche, bajo las estrellas, se había convertido en nostalgias para el viejo. Tenía casi noventa años, o eso creía. Volvió en el tiempo recordando el antiguo aparato de televisión en blanco y negro, aquellos teléfonos con disco, inmensos, el bolígrafo “Bic”, y tantas otras cosas que se le habían quedado prendidas en la memoria.

Después vino la era de la tecnología y todo se revistió de computadoras, softwares, videos…. Pensó que nunca se adaptaría a ellas, y sin embargo, a sus cincuenta años vivió rodeado de máquinas que se le hicieron imprescindibles.

Y ahora…

¿Cómo sucedió todo? Se preguntó a sí mismo sin encontrar respuestas. Ahora la tecnología era su último recuerdo, pero estaba bien que así fuera. No quiso perder el concepto del pensamiento, entró lentamente a la cueva, y a la luz de un pequeño fuego dejó la impronta de sus manos sobre la pared de piedra.

DE LOCOS

2011-05-19T18:48:00.000-03:00

Me comienzan a invadir las sospechas, intuyo que hay algo raro detrás de todo esto.

Las consonantes se niegan a alinearse sobre el renglón y se amontonan al pie de la página, espantadas. Apenas tres o cuatro mayúsculas se han achicado tanto que parecen subíndices, y ni hablar de las vocales, corriendo de aquí para allá como tontas, salvo las “a” que están en contubernio con las “h” y se la pasan gritando: “aaaaaaaaaahhhhhh”.

Se niegan a formar palabras, oraciones, párrafos y… cuentos. Primero pensé que era un problema sindical. Sin embargo, me dicen, es por el honor.

DESENFRENO

2011-04-28T15:08:00.002-03:00

¿Por qué me mira así? No me lo diga, déjeme adivinarlo. Le deslumbra mi desnudez sin escrúpulos en la entrega absoluta de mi ser; el color arrebolado que me adorna, en el falso pudor que ofrezco sin reparos; mi tacto, caliente como un volcán en erupción de pasiones desatadas; mi aroma, que lo hace paladear, obsceno, con sólo pensarme cerca… Y además, mi sabor ¡ah, mi sabor! Es cuando me atrapa con sus labios lujuriosos y su lengua me recorre por completo, cuando doy de mí, el néctar más exquisito. ¿O alguna vez probó un bistec más apetitoso que el mío?

DOS PALABRAS

2011-04-15T22:00:00.004-03:00

El día en que la Tierra renació de sus propias cenizas y los hombres volvieron a pisar la superficie resquebrajada del suelo, ese día, comenzó la búsqueda. Una búsqueda que duró siglos, mientras las nuevas civilizaciones se afanaban en remover toneladas de escombros, escarbando bajo la tierra. Los historiadores querían una prueba de la existencia de la palabra escrita, sólo una para que dejara de ser leyenda.

Pero un día, casi por azar, un volumen maltrecho y apenas legible fue hallado entre los restos momificados de un hombre desconocido que lo había preservado en su abrazo postrero.

Como los sabios no podían entender aquellos signos, recurrieron al registro digital. La voz monocorde de la máquina leyó el título en varios idiomas: Voina i mir, La Guerre et la Paix, Guerra y Paz. Debajo un nombre extraño, “León Tolstoi”. Ese día fue memorable, habían descubierto dos palabras, una casi había acabado con el mundo, la otra, le había devuelto la vida.

UN DÍA DIFÍCIL

2011-04-06T14:55:00.005-03:00

Con este amargor tan extraño en la boca, tratando de no vomitar el veneno que me embarga, me desplazo calladamente hacia la alcoba donde duerme Carlos, ajeno a las desventuras laborales de mi día.
Miro su rostro distendido, la barba que le puebla alguna arruga prematura pero que yo adoro; su perfume, mezcla de lima y hombre. Lo miro todo, lo siento todo. Mientras lo contemplo, la dulzura se apodera de mi boca, y metiéndome bajo las sábanas, dejo que se desparrame sobre nuestro lecho.

EL OCASO DE LAS BESTIAS

2011-03-26T18:45:00.003-03:00

Caminé como un autómata entre los huesos humanos que yacían desparramados entre escombros y sangre seca. Mi visión se perdía más allá de aquel horizonte sin vida y sin futuro. No era como lo había soñado, ningún sueño que se precie podía desembocar en aquella pesadilla.

No recordaba el principio ni lo recuerdo ahora. El paso de los años no me permitió determinar la secuencia de los hechos. Aquí, solo como la una, pero sin reloj que lo atestigüe, apenas surgen de mi mente turbia atisbos de palabras incompletas que jalonaron el sendero de las guerras, luego vino la devastación y la ignominia de haber sobrevivido. ¿Para qué, Dios mío? ¿Dios? ¿Acaso el último hombre puede mantener la fe cuando no sirvió ni como esperanza? Quién sabe.

Los huesos ajenos crujen bajo mis pies. Sigo caminando a pesar de que ya no hay caminos ni huellas que perseguir. Sigo buscando la redención, mi utopía eterna.

Seleccionado Concurso ArtGerust, para su Antología de Ciencia Ficción

SOBRE LA NUCA

2011-03-11T17:14:00.005-03:00

La escarcha cubría todas las superficies en aquella madrugada de invierno. En la calle no había ni un alma, salvo los semáforos que perdían el tiempo haciéndole guiños a nadie, y la estatua de la plaza, nívea de mármol y de hielo. Pero ellos no tenían alma. Un poco más allá, el túnel que unía el centro de la ciudad con los suburbios, se abría como una boca amenazante apenas iluminada por un farol de morondanga, tan miserable que ni siquiera inspiraba un tango.

Uno de los policías bajó del patrullero para estirar las piernas, la guardia nocturna era la peor. Le pareció escuchar un ruido. En aquel silencio los ecos se hacían gritos. Miró hacia la esquina, nada. Barrió con la mirada hasta la subida del puente, nada. Sintió el escalofrío del peligro y tuvo miedo. No era para menos, los fantasmas de sus muertos jamás dormían.

¡ÁNIMO!

2011-03-02T17:23:00.003-03:00

Pase por la fila de la izquierda por favor, allí le cobrarán. La de la derecha es únicamente para los familiares y amigos del director general, directores de área, gerentes, subgerentes, secretarios, administrativos y personal de maestranza de la Institución, además, allí no se cobra sino que se paga. De modo que vaya hacia donde le indico y dígale al cajero que viene a pagar su derecho de piso, ya ve que hay muy pocas personas delante de usted. Algunas abandonaron la fila por cansancio, otras, murieron en el intento, espero que usted aguante con estoicismo, quizá llegue…

LA CARTA

2011-02-19T11:52:00.003-03:00

Sentado frente al monitor de la computadora, ensayó escribir una carta de amor. Las palabras pugnaban por trascender el frío plasma que les daba vida a través de un software sin sentimientos, simplemente porque el disco rígido era como un corazón de piedra, incapaz de crear una base de datos para prodigarle felicidad al hombre.
Lo intentó una, dos, tres veces… a la cuarta, se dio por vencido y apagó la máquina. Buscó papel y pluma, y recuperando su esencia, escribió la carta en un suspiro.

Seleccionado mes de octubre 2010, "El Escritor Errante"

SABOR A MAR

2011-02-11T16:02:00.002-03:00

Siempre había soñado con realizar un viaje de placer, de esos tan promocionados en los anuncios que permanentemente bombardeaban la pantalla de su televisor, donde mostraban espléndidas playas recortadas sobre la costa de islas paradisíacas.

Trabajó duro durante años para regalarse ese crucero a través del Caribe, tantos, que muchas veces prescindió del descanso sólo por ganar un peso más que lo acercara a sus ilusiones. Finalmente, ese día se hizo realidad. Con el pasaje en la mano y el corazón saltándole del pecho, se dispuso a viajar.

Estas imágenes le venían a la mente como si fueran parte de una película sobrecogedora. Y posiblemente lo fueran. El hombre, a duras penas tenía fuerzas para abrir los ojos quemados por el pertinaz sol del trópico. Hacía tres días que flotaba en el océano en un pequeño bote salvavidas. Tres días de la tragedia. Tres días de ilusiones rotas para siempre.

Cuento preseleccionado en el Concurso "El Escritor Errante" (2010)

METAMORFOSIS

2011-02-01T09:52:00.004-03:00

No sé por qué me torturo pensando en el mañana, por qué desato los nudos de mi vida intentando que el destino no me esquive como tantas veces lo ha hecho y yo sucumba como un insecto en la telaraña de mis miedos.

Nací para ser mariposa, lo sé, lo palpito. Pero hoy, que sólo soy la impronta de una oruga, me arrastro en la incertidumbre por la ausencia de mis alas. Y en la longitud del futuro donde se agazapan los sentimientos vagos que alberga mi alma herida, dejo grabada para siempre la magia que me precede en el singular infinito de mi yo apasionado.

¿Será acaso que el presente me ahoga con su imperfección de desencantos, escondiendo en el ocaso los colores de esa mariposa nonata? ¿O será que en mi inconsciencia he matado otros capullos, creyendo que los ayudaba a despojarse de su lastre de penas encontradas? ¿Seré yo el asesino encubierto, sempiterno y hostil que amaga con destruir los caminos que aún no han sido hollados por los pasos del tiempo?

¡Qué torpeza la mía! Creer que puedo detener las manecillas circundantes de mi reloj imaginario, cuando apenas puedo erigirme en la mínima lumbre de la vida, y así, perdida en los laberintos de voraces tic tac, muero impune de impulsos vanos. Ahora sé, que del vientre estéril de mi ignorancia no pariré orugas ni mariposas, pero sí el sortilegio de un sueño.

"CONTRA EL CIELO"

2011-01-24T07:48:00.009-03:00

SALVADOR ROBLES Y UNA NOVELA QUE DARÁ QUE HABLAR

RESEÑA:

Un coche en el que viajan dos hombres y una joven estalla en un barrio de Villa del Norte. De inmediato, la opinión pública, espoleada por la prensa, atribuye a los tres ocupantes del vehículo su pertenencia a la banda terrorista conocida como la ‘Organización’. El padre de la muchacha muerta, Rubén Levi, un librero de ascendientes judíos, batallará contra tirios y troyanos para demostrar que su hija, Ainara, no era una terrorista. Con el telón de fondo de una sociedad fragmentada en dos bandos aparentemente irreconciliables: independentistas y estatales, será Rubén quien tendrá que demostrar la inocencia de Ainara. Las evidencias apuntan en sentido contrario, pero el librero no se dará por vencido. Nadie conocía a su hija mejor que él. No estará solo en su conmovedora lucha. Una periodista, Alicia Ramos, admirada por el coraje del padre judío, recuperará la dignidad perdida ayudando al librero a encontrar la verdad de Ainara.

“Salvador Robles posee una indiscutible habilidad para transformar las dualidades en un todo armónico que lleva de la mano al lector por derroteros sorprendentes, sumergiéndolo de lleno en una historia, que es, dentro de la tragedia, un canto de amor” (Liliana Cristina García, poeta argentina)

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Cuando se cree que en la vida ya no quedan salidas posibles, que todas las puertas se han cerrado herméticamente para impedir el paso de la esperanza, es la esperanza misma la que provee al hombre de la llave que lo liberará de su encierro forzoso. (...) Una novela que acepta el desafío que le propone su autor, el de confrontar la dicotomía vida y muerte, amor y odio, esperanza y dolor, con el convencimiento de saber que mantendrá en vilo las expectativas del lector, entregando lo mejor de sí mismo en cada página.

PRESENTACIÓN

Martes 8 de febrero a las 19 hs. FNAC Bilbao
Martes 22 de febrero a las 19 hs. FNAC San Sebastián

http://www.parentesiseditorial.com/CONTRA-EL-CIELO-isbn-9788499191447.html

LICENCIA PARA SOÑAR

2011-01-17T00:39:00.002-03:00

Es aquí, en esta tierra yerma, donde deposité una semilla solitaria en su abnegación sin suspiros. Hoy me quedo mirándola como si el peso líquido de mis ojos obrara el milagro de convertirla en un árbol, en el mío.

Me parece que estoy delirando, pues veo que la semilla me hace un guiño cómplice y escapa de su martirio tórrido. Acaricio los terrones donde yace como si fuera la cuna de mi niño, y convertida en el viento que la bautiza, veo su futuro hecho de enramadas y de sueños. Juego a ser Dios, y Él me da el permiso.

CONCURSO "EL ESCRITOR ERRANTE" Y UNA DISTINCIÓN INESPERADA

2011-01-09T14:10:00.011-03:00

El día 8 de enero, se ha fallado el II Concurso “El Escritor Errante”, luego de seis meses de participación con diferentes temas mensuales propuestos por la organización de este evento cultural. No he ganado el Primer Premio, sino uno mucho mayor:

MEJORES MICRORRELATISTAS DEL CONCURSO

Se ha decidido destacar como "Mejores Microrrelatistas del Concurso" a Liliana Cristina García, de Argentina, y a Salvador Robles Miras, de España, por la excelente calidad de todos los microrrelatos que han presentado en este certamen. Su constancia y desempeño a lo largo de los seis meses que duró el concurso los hace justos merecedores de esta mención.

Decir que la sorpresa fue mayúscula, es poco, en primer lugar porque este reconocimiento no estaba contemplado en las Bases del concurso, sino que la decisión del jurado para otorgarlo entiendo que se basó en los méritos que han creído oportunos.
Por otro lado, compartir este premio con Salvador Robles, gran amigo y mejor maestro, hace de este, el homenaje más entrañable que he recibido.

http://concursoelescritorerrante.blogspot.com/2011/01/ganadores-ii-concurso-de-microrrelatos_08.html

POSTAL DE UNA NOCHE DE OTOÑO

2011-01-04T22:31:00.014-03:00

La luz de los faroles se perdía entre el follaje de los árboles, que cansados de ocultar el sol, esa noche habían decidido ocultar también, los rayos artificiales que los hería. Las sombras se hicieron más sombras danzando frenéticas con el viento que azotaba las calles y desparramaba hojas secas sobre la superficie de la fuente, en aquel parque desierto donde no moraban ni los fantasmas.
En el centro, la estatua de un héroe desconocido, manchada por la naturaleza de mil palomas, se erguía sobre su pedestal tratando de no perder su honor de bronce. Los bancos de madera dormían, la luna dormía entre las hojas mecidas por el agua, entre ocres y plateados, los hombres dormían… ¿Qué le quedaba a la gran ciudad para mostrar al mundo? ¡Vida! Gritó el viento, y siguió su derrotero como un ladrón de sueños.

ENTRE LAS SÁBANAS

2010-12-13T17:26:00.005-03:00

Antes de que despuntara el alba sentí tus manos bajo las sábanas recorriendo mis contornos con la avidez del caminante que espera encontrar una posada para pasar la noche a buen resguardo. Y allí llegaste, a las puertas de mi morada, que aún soñolienta se abrió para franquearte el paso y ofrecerte el cobijo que necesitabas. Los leños del hogar se encendieron sin dilates cuando tu boca hizo cima embanderando las alturas de mis pechos y el amanecer pugnaba sin éxito por ahuyentar a la luna que soñaba en nuestro lecho.

Fui el barro donde esas manos alfareras me dieron forma de mujer, desperdigando besos y caricias, fui el cristal donde se reflejaron tus pupilas ahuecando las distancias que desaparecieron entre murmullos, fui la roca que aguantó los embates de tus olas contra la orilla imperfecta de mi éxtasis y mi locura. Fuimos un solo cuerpo mimetizados entre las sombras, mientras la noche se desmayaba en su afán por emularnos.

Y así, cuando el rayo póstumo escindió nuestros cuerpos en el frenesí descontrolado que ya no admitía lentitud ni retornos, alcancé con mis manos el cielo y con mi suspiros el infierno, alcancé la luz y el ocaso, todo a un tiempo, mientras una gota de sol que se había escapado de su cautiverio, se posó sobre mi alma para avisarme que la gloria llevaba tu nombre. Desde esa noche separo en sílabas tu amor y analizo el predicado. El sujeto, aunque tácito, lo llevo dentro de mí.

SIN PALABRAS

2010-12-02T13:41:00.008-03:00

-Me supongo que la comida ya está lista.

La mujer, temerosa, asintió con la cabeza gacha y luego sirvió la sopa a su esposo que venía ebrio como una cuba. El niño que estaba en la mísera habitación contigua, temblaba, sabía lo que se avecinaba. Se hizo un ovillo y esperó. Los gritos del padre no tardaron en llegar:

-¡Y a esto le llamas comida, perra! ¡Hasta los puercos comen mejor que yo!

Le siguieron el ruido de golpes secos, huesos rotos, el llanto de la madre... y finalmente el portazo que anunciaba que lo peor había pasado… por el momento. El progenitor se había marchado. Siempre era igual.
Marcelo entreabrió la puerta. La madre ya no tenía lugar en el cuerpo para albergar más golpes. El niño la abrazó como si él fuera el padre, y su madre, la hija. Y acunándole el dolor, le regaló su propia esperanza.

CONSULTA DE EDIPO – UN CUENTO DE SALVADOR ROBLES

2010-11-21T20:35:00.002-03:00

Se llamaba Sigmundo, y era el psicoanalista más solicitado y, por lo tanto, el más caro del país. Sabedor de que las circunstancias favorables hay que aprovecharlas cuando se presentan, Sigmundo prolongaba su jornada laboral hasta bien entrada la noche. Trabajaba más de doce horas diarias desde hacía tres años, el tiempo que había necesitado para multiplicar por veinte su fortuna.
Acababa de dar cuenta de la hamburguesa y el gazpacho que le había traído su secretaria del supermercado de la esquina -para no perder tiempo, comía en su propio despacho-, y se disponía a atender al primero de los cinco clientes que había citado en la sesión vespertina, cuando el hijo del psicoanalista, Sigmundo Junior, de catorce años, irrumpió en el despacho.
-¿Qué haces aquí? Ya sabes que no me gusta que me molesten cuando estoy trabajando.
-Y trabajando estás, papá. Tus próximos cuarenta y cinco minutos son míos. Necesito hablar contigo, llevo varias semanas necesitándolo.
-¿Pero qué diablos estás diciendo?
-Tranquilo, papá, he pagado la consulta con el dinero que tenía en la hucha, lo he necesitado todo.

Del libro “Pequeñas palabras”. Ed. Paréntesis

LA ESPERA

2010-11-10T13:14:00.001-03:00

Lloverá, lo presiento. Es como si el olor de la lluvia se adelantara a la lluvia misma para traerme la noticia de su llegada. ¿Acaso nadie se dio cuenta de que la lluvia huele? Huele a hierba, a tierra… huele a tantas cosas que la memoria se niega a seguir enumerando, sólo siente. La mía, además, sueña.

Por eso preparé el paraguas detrás de la puerta, el impermeable en el perchero y la ilusión en el bolsillo. Sé que muchas veces la lluvia puede traer amor, quizás a mí me regale la magia de tu presencia.

DEMASIADO TARDE

2010-10-28T14:10:00.006-03:00

Algunos lloran desconsolados, a otros, en cambio, las lágrimas se les atragantan en el pecho y no hay forma de que las puedan derramar, quizás porque la soberbia se las enjuga antes de que afloren, quizás porque ya las vertieron casi todas y las que les quedan en el fondo las reservan para el último día.

Quien más, quien menos sabe que el infierno se manifestará ante sus ojos. Por un lado, porque se saben responsables, y por el otro, porque saben que también se manifestará ante los ojos de sus hijos, y con esto último no se juega.

Se dieron cuenta demasiado tarde de que al puzzle en que han convertido a la Tierra le falta una pieza, tan sólo una, pero tan imprescindible como las otras.

FRAGMENTOS

2010-10-18T21:30:00.004-03:00

Con las manos del recuerdo acarició por última vez el rostro que tanto había amado y que ahora se difuminaba entre los recovecos del tiempo.
Luego guardó sus caricias que se convirtieron en nostalgias, hasta que un día echaron a volar, llevándose con ellas un trozo de su alma. Y fue desde ese día que buscó, en la tierra, otra porción de amor para su alma incompleta.

EXTREMA LEVEDAD

2010-10-08T20:45:00.004-03:00

Como los ángeles al caer el sol, así se sintió luego de aquella noche de placer y desenfreno, libre. La fiesta había sido una verdadera bacanal, no podía quejarse, hacía años que no disfrutaba tanto. Una sensación de levedad lo invadió por completo, se sintió extrañamente feliz, despreocupado y… nuevamente libre.

Desde un punto remoto de su conciencia, escuchaba las voces impersonales que le rodeaban.
-¡Atrás! ¡Rápido, que lo perdemos!
-Ya es demasiado tarde…

Alguien comentaba que la sobredosis que tenía encima habría alcanzado para matar a un caballo. Él siguió su camino… el de los ángeles al caer el sol.

LA PARTIDA

2010-09-30T23:40:00.003-03:00

Y dio otro bocado. El último.

Con parsimonia, tomó la servilleta y se limpió las comisuras de la boca, luego, sin decir palabra, se levantó de la mesa y se dirigió hacia el espejo que ornaba el majestuoso salón comedor de su casa.

El hombre la miraba sin atreverse a romper el silencio. Ella retocó el labial y con la mirada clavada en su propia imagen logró ver la infelicidad dibujada en su rostro.

Sin pensarlo, se despojó de las joyas que la adornaban como una reina, y partió en busca de otras joyas, las que nunca había poseído a pesar de su fortuna.

PESADILLA

2010-09-12T18:48:00.002-03:00

Es cierto, nunca te dije que lo sabía. Haberlo admitido hubiera alertado tu ira, exponiéndome al escarnio de rebajarme, aún más, a la docilidad de la esclava en que ya me has convertido.

Pero hoy, cansada de aguantar tantas mentiras y tanto maltrato, te lo digo de frente. ¡Lo sé!

Siempre supe de tu pasado sombrío, del tiempo que purgaste en prisión, desde donde me escribías tus cartas de amor. Sí, era yo quien las contestaba, la cara oculta tras el anonimato de un nombre inventado. Yo fui la idiota que se enamoró de un criminal confeso y la que ahora está pagando el precio de su locura.

Ya es tarde para arrepentirme. Pero te aseguro de que este fue tu último golpe.

ELLA, LA OTRA

2010-09-02T15:12:00.000-03:00

Era bellísima, tanto, que vivía pendiente del tiempo, temiendo que arruinara su razón de vivir. Pero ese tirano que no reconoce la belleza de la fealdad ni la juventud de la vejez, siguió su camino implacable.

Cuando los potes de crema ya no pudieron disimular sus arrugas, la mujer se vio impelida a requerir el auxilio del bisturí para hacerlas desaparecer. Durante un tiempo su rostro daba fe de la cirugía, cumpliendo su cometido, pero indefectiblemente volvían a aparecer.

En su obsesión, vivía frente al espejo, y cuando no, sobre una camilla que la esperaba para el nuevo “retoque”. A simple vista parecía tan bella como siempre, pero en su interior no había medicina que surtiera efecto, el deterioro estaba en marcha.

Aquella mañana, cuando se miró por enésima vez en el espejo, perpleja, no se reconoció. La mujer de la imagen preguntó:
-¿Quién eres?
-Tú -respondió la otra, la extraña.

LE CONTÉ AL ALBA...

2010-08-22T22:30:00.006-03:00

Como cera entre mis manos el alba se convirtió en pájaro de fuego y agazapada en el horizonte se dispuso a escucharme. Y yo, que no sabía otra cosa más que hablarle a la vida, le conté de mis desvelos y de mis esperanzas.

Así supo de mi caminar sediento arrastrándome por la arena del desierto, mientras el espejismo de un oasis me alentaba a transitar hacia la nada, dejándome el alma seca y cicatrices abiertas que laceraban mi cuerpo como la punta de un látigo. También supo del salitre de mis lágrimas que se vaciaban una y mil veces en los mares de mis penas, empapando los recuerdos de otros tiempos y ahogando entre sollozos la nostalgia traicionera. No dejé de contarle del palpitar de mi corazón cuando él me hablaba, ni del color del tiempo que anidaba en su mirada, espejos que no podían mentir porque reflejaban la pureza de su alma.

Y qué decir de mi soledad entre millones, si el alba no comprendía la esencia de las noches ni la bruma que se escapaba de su boca, sólo sabía del rocío que perlaba los capullos de las flores, desparramando luz sobre la hierba diamantina. Tanto le conté de mis sueños y de mis cantares, que sin querer se fue durmiendo mientras yo me despertaba saboreando mi presente que no era otra cosa que la magia de seguir viviendo, atrapada para siempre, entre sus brazos.

UNA VEZ POR MES

2010-08-07T19:11:00.003-03:00

Hace mucho tiempo que aquí nadie cree en los milagros. Ya nos transformamos en unas viejas solteronas y amargadas, por más que nos pasamos la vida molestando a mansalva a San Antonio, ni siquiera se dignó a ofrecernos un mísero pretendiente.

Sabíamos que el pueblo era chico y que escaseaban los hombres, pero siempre albergamos alguna esperanza. Ahora, el pueblo sigue tan chico como entonces, y faltan tantos hombres como en aquel tiempo, pero no nos hacemos problemas. El convento es cómodo y cada mes cambiamos de cura.

UN DÍA MARAVILLOSO

2010-07-28T16:31:00.003-03:00

Se despertó como todos los días, al amanecer. Su reloj biológico no se equivocaba, no importaba que fuera invierno, verano o estaciones intermedias, el ritual se repetía incondicionalmente.

Pensó que sería un día como cualquiera, tratando de convencerse a sí mismo. ¿Qué diferencia podría notar sabiendo de que hoy agregaría un año más a su vida? Ninguna, contestó su voy interior. Y era cierto.

Aún antes de levantarse repasó mentalmente su poco más de medio siglo de existencia, sus logros, sus pesares. Tenía una familia maravillosa, un trabajo que no le convencía demasiado, pero que muchos envidiaban. Repasó mentalmente. Había tenido un hijo, había escrito un libro -en realidad varios-, pero ¿había plantado un árbol? Seguramente que sí, aunque se enfadó consigo mismo por no recordarlo. Al lado de él, su esposa, el amor de toda la vida, aún dormía plácidamente. Era como tener un ángel al alcance de su mano.

Pensó que sería maravilloso plantar un árbol… Un año más para seguir aprendiendo de la vida era el mejor regalo de cumpleaños. Se sintió agasajado. Sí, el fin de semana, aunque ya lo hubiera hecho, se propuso que plantaría un árbol, esta vez lo recordaría para siempre.

ESCENA

2010-07-16T23:57:00.003-03:00

La carne rebozada fría no vale nada. De modo que Luis se dispuso a calentarla como mejor sabía. Allí en la playa le resultaba un poco embarazoso, con tanta gente en derredor.

Algunas señoras maduras lo miraban con desagrado, dando claras señales de reproche. Un grupo de adolescentes que tomaba plácidamente el sol, reían en forma desinhibida mientras secreteaban entusiasmados entre ellos. Un poco más allá, una joven madre, tomó a su niño de la mano alejándolo de la escena pecaminosa.

Pero esto no amedrentó a Luis. Introduciendo las manos por debajo de la arena que la cubría, repasó, con placer, los contornos de la mujer hasta que esta se encendió como una tea. Ahora estaba en su punto justo.

ÚLTIMO MINUTO

2010-07-06T15:37:00.004-03:00

Prisionero de su esfera. El silencio interrumpido sólo por el tic tac monocorde de las horas que se escurrían sin remedio en un mundo que pasaba a su lado sin tocarlo, pero que lo atenazaba en su transcurso con las garras de lo efímero.

De improviso, la fatalidad le salió al paso cortándole las venas de su aliento e intentando desterrarlo para siempre de esa cárcel automática, acerada e indiferente, donde la eternidad es sólo el nombre de una utopía.

Agachó la cabeza, consciente de su minuto final. Pero la guadaña del tiempo, lejos de segar su vida, segó horas, minutos y segundos con un estoque postrero, y él, pudo por fin, liberarse del espectro sin rostro que esgrimía aquellas manecillas circundantes, que siguieron su camino perpetuo, sin saber que el ignoto prisionero finalmente había huido hacia los confines de la vida.

SORPRESA

2010-06-28T18:25:00.005-03:00

No dije que lo sabía. Lo inverosímil es que nunca lo hubiera adivinado, y si la realidad no me hubiera incluido en este juego, aún seguiría sin saberlo.

¡Vaya enredo! Yo diciéndote que sabía que la vecina del cuarto piso le ponía los cuernos a su marido, y hoy me vengo a enterar de que eras tú quien me los ponías con ella.

La vida te da sorpresas. Ahora es tiempo de que seas el sorprendido. Sólo escucha…

EL OTRO DÍA

2010-06-21T20:02:00.003-03:00

Por cierto, ¿hoy es domingo? -Preguntó ansioso-. Hacía casi un mes que no salía de su casa, el terror lo paralizaba hasta tal punto que había renunciado a su trabajo, sólo por no caminar hasta la parada del autobús.

Gruesas gotas de sudor corrían por su frente al escuchar el más mínimo ruido proveniente de la calle. Salvo los lunes, el resto de los días se daba el permiso de mirar a través de la ventana del apartamento, esa era su única distracción. No estaba tranquilo, pero sabía que difícilmente se animarían a romper su palabra.

Ahora, atisbaba el exterior a través de una pequeña hendija, la suficiente como para no ser observado desde ningún ángulo. O eso creía.

Su mujer llevaba la cuenta de los días transcurridos, sabían que todo se desencadenaría un lunes, pero ignoraban cuál y esto les consumía a ambos. Tachó el sábado en un calendario que había improvisado sobre un papel sucio. Luego dudó. ¿Ayer había tachado el día? Lo supo cuando una bala dio en medio de los ojos del hombre. Era lunes. Se había equivocado…

RÉQUIEM PARA UNA SOLEDAD

2010-06-13T15:33:00.011-03:00

La cena se enfriaba sobre la mesa y las velas se consumían sin piedad. Ella, con la mirada perdida a través de la ventana, donde la noche cegaba las ilusiones, trató de desembarazarse del fantasma de la soledad. Pero este se había hecho presente, aprovechando otra ausencia de Carlos.

Una lágrima, sólo una, rodó por su mejilla con la ilusa pretensión de alcanzar el mar. Por fin, se convenció de que él no llegaría. Esta vez, la decisión no se hizo esperar.

Abrió parsimoniosamente el frasco de sedantes, lo vació en la palma de su mano, e hizo el ademán de llevárselos a la boca. En ese preciso momento, sonó el timbre del apartamento. No era Carlos, pero tampoco era la soledad.

ÁLVARO Y YO

2010-06-07T18:03:00.003-03:00

La cabaña es íntima, acogedora, invita a perderse entre los vericuetos del placer. Y nos perdemos, así, sin más prolegómenos que la pasión que nos consume, como una hoguera fuera de control donde no nos importa morir abrasados.

Álvaro apaga los móviles, dejándolos caer sobre la alfombra. Me toma por la espalda mordiéndome suavemente el cuello, sabe que este juego me enardece hasta los límites de la desesperación. Me doy la vuelta y lo beso apasionadamente enredando mi lengua a la suya, dentro de su boca, al tiempo que le desabrocho la camisa, el pantalón y el alma…

Las manos de él se escapan bajo mi falda perdiéndose entre mi sexo, lo recorren, se detienen de improviso, intentan hacer noche en su tibieza. Me entrego sin reservas, incapaz de contenerme, simplemente porque no quiero. Todo se acelera, los movimientos, los gemidos, el sudor que barre nuestra desnudez reflejando su brillo sobre la piel.

Cuando la excitación puede más que el juego mismo, el placer estalla entre nuestras piernas y el doble orgasmo rasga la noche, mientras, aferrada a su cintura, acabo la carrera junto a él, tocando el cielo hasta donde he llegado y descendiendo hasta el infierno de nuestra lujuria. Los leños de la chimenea se quedan envidiando nuestras propias llamas que hoy son inmensas, eternas y sin retornos.

LAS MÁSCARAS

2010-06-03T15:52:00.001-03:00

La cena se enfriaba en la mesa, la noticia que había sacudido a los comensales, también les había quitado el apetito. La Bolsa caía por efecto de la crisis, y el respaldo económico de aquellos poderosos hombres, se tambaleaba sin remedio. El exquisito aroma de los manjares parecía una bofetada a esa dignidad de pacotilla.

¿Dónde había quedado el gesto de soberbia que hasta hace unas horas adornaban aquellos rostros? Parecía que en el plato de porcelana china con bordes de oro. Pero no, cada gesto moría dentro de cada hombre. Las máscaras nunca caen.

EL ENCUENTRO

2010-05-26T13:13:00.004-03:00

La mujer de la foto sonreía. Quien la estaba observando, no se reconocía en ella, ésta, por el contrario, tenía dibujado en su semblante, el rictus amargo de la eterna espera.

Encorvada por el peso de la soledad, intentaba atrapar aquella imagen de antaño, cuando aún tenía esperanzas y le sobraba vida. Le dolió el presente en el recuerdo, y trató de asirse a los últimos maderos de su naufragio.

Sola y despojada, en un esfuerzo por ser la otra, recibió el prodigio del encuentro, mutando su rostro actual, melancólico y gris, por aquel otro de la foto, donde se percibía la magia del amor.

No fue un milagro, se había encontrado consigo misma, y con ella, se había aliado con el pasado para forjar su futuro...

EL JUEGO DEL DESEO

2010-05-17T23:02:00.005-03:00

Todos los días coincidían en el parque, cuando ambos volvían de trabajar. A principio se miraban a hurtadillas, pero al cabo de una semana, el descaro les había ganado la partida. Era un juego que disfrutaban sin reservas y los excitaba aún más que si se hubieran tocado. Él devoraba sus curvas, desnudaba sus pechos, se perdía entre sus piernas espléndidas, y gozaba con su fantasía. Ella, consciente del deseo que despertaba, lucía cada día escotes más sugestivos, faldas más cortas. Moría por él, pero también le gustaba jugar.

Había pasado un mes desde el primer encuentro, el invierno teñía de noche la salida laboral. Cada uno fantaseaba con el otro hasta el delirio.

Aquel día, cuando se encontraron cara a cara, se dieron cuenta de que ya les resultaba imposible no tocarse. Ni una sola palabra medió entre ambos. Pura complicidad. Cruzaron la calle hasta un hotel cualquiera. Cuando se desnudaron, dejaron de ser “ellos”. El juego había terminado.

Este microrrelato fue finalista del Concurso de microrrelatos eróticos de ArtGerust, entre un total de 1.385 trabajos validados por el jurado, y pasará a formar parte de la Antología que editará GERÜST CREACIONES, S.L. (Madrid, España)

SIEMPRE FRENTE A NOSOTROS

2010-05-13T16:14:00.002-03:00

Hasta que decidimos volver a colgarla en la pared. La habíamos quitado de allí en un arranque de egoísmo, creímos erróneamente de que teniéndonos el uno al otro, era suficiente.

Sin embargo, con el correr del tiempo nos dimos cuenta de que nos estábamos perdiendo parte de la vida, la de compartir lo mejor de nosotros mismos. Fue cuando la restituimos a su lugar.

Al fin y al cabo, era nuestra historia.

INTOLERANCIA

2010-05-06T17:35:00.003-03:00

-Lamentarán el error del año pasado. -Había dicho enojado, para luego salir dando un portazo.

¿Y qué habían hecho el año anterior para recibir semejante amenaza? Ellos pensaron que habían hecho lo que sentían, lo mejor, no podían entender que el padre de Juan Manuel estuviera tan molesto sólo porque ambos se fueron a vivir juntos. Ramiro, su pareja, también estaba desconsolado.

Después de todo, si amar era un error, creían que persistir en el enfado era una necedad.

YO, LA MISMA

2010-04-28T18:54:00.006-03:00

¡Imbéciles! ¡No tienen derecho! ¿O acaso creen que me aguantaré de escuchar cómo me difaman gratuitamente? Mi vida es mía ¿entienden? Y hago con ella lo que quiero, lo que siento y lo que necesito. No soy ni mejor ni peor que otra, soy… cómo decirles… digna, sí, eso mismo, digna.

Porque aunque soy una mujer pública también tengo sentimientos, disfruto y sufro como cualquiera. Es cierto que mi trabajo es, por lo menos, comprometido, pero alguien tiene que hacerlo y además yo siento un gran placer al ejercerlo… Si pudiera volver a nacer, sería nuevamente parte de este gobierno.

CARTA SIN FRONTERAS

2010-04-21T17:08:00.004-03:00

Mi ángel:

No puedo dejar de decirte que cada vez que te veo, el néctar de mi sexo se derrama sin dilates aún antes de que me toques. Las nervaduras de mis instintos primigenios se desatan cual río fuera de madre con sólo pensarte sobre mi cuerpo lamiendo las colinas de mis senos.

Quiero contarte del eco de tu voz, de la carcajada mágica que abre los caminos sinuosos que se escurren entre mis piernas y que reservo para ti, fuente inagotable del vicio que me corroe las entrañas, siempre que tu boca muerde la mía y me arranca un grito de gloria que se pierde entre las sábanas que reciben la desnudez plácida de nuestros cuerpos hambrientos. No sé cómo expresar mi éxtasis con palabras, pues estas me parecen simples garabatos ante la opulencia desenfrenada que tu presencia me transmite. Pero me quiero acercar aunque sea con un boceto de incoherencias a lo que mi piel siente al recibirte cuando tus manos me recorren y yo me abandono a la lujuria de saber que estoy transgrediendo las fronteras de tu infierno.

¿No te has dado cuenta de que soy la esclava que acata tus órdenes aunque me pidas que me lacere las muñecas? Pues sábelo, porque es el énfasis de mi desenfreno quien me somete en su tortura hasta convertirme en la sangre de tus venas a través de mi delirio.

Me había propuesto no decirte lo que siento para que el placer de lo insólito siga ondeando como nuestra única bandera, mas hoy no puedo callarme porque he visto en tus ojos el reflejo inconfundible de la partida. ¡No me dejes! No podría subsistir sin el amor que reflejan tus pupilas incandescentes, cuando en un rito pagano desgranamos las noches en miríadas de llamas. No podría subsistir si se cerrara para siempre la puerta que has abierto para que yo entre, la puerta de tu morada, la puerta de nuestro infierno.

Quiero que me escuches, es lo menos que te pido. Mírame desde tus profundidades y lacérame las carnes, seré feliz aunque hinques tus uñas en mi espalda, por eso te pido que dibujes con ellas el símbolo de nuestro amor eterno. ¿Quién podría darte lo que yo te doy? ¿Quién ofrecería, como yo, su alma a tu tributo? ¿Quién más estaría dispuesta a recoger los mendrugos de tu boca cuando el hambre ya saciada se escapa por tus comisuras?

Piénsalo, piénsalo, ángel mío… no hay tiempos que en su transcurso pueda acercarte a otra mujer que dé la vida sólo por no perderte, como yo lo hago, lo palpito, lo sufro y lo ansío. ¡Tómame como tantas veces lo has hecho! Con mi consentimiento y sin él, no hay reglas que rijan este desmesurado amor que me quema en su gozo.

Piensa solamente en todas las mujeres que has tenido y que no te han correspondido, piensa solamente que soy la única que siente placer cuando subes desde tu morada, en la cúpula del infierno, para posarte sobre mi cuerpo desnudo que no se resiste, sino que se entrega dócil sin siquiera preguntarte en su desmayo, por qué, ángel caído, me has elegido para engendrar a tu hijo, el hijo del íncubo que amo. Mientras lo piensas, te espero bañada en el sudor de mi inconsciencia.

MORGANA

TIEMPO MUERTO

2010-04-12T19:17:00.005-03:00

-Por cierto, ¿hoy es domingo? -Y sin esperar respuesta agregó-. Parece mentira pero ya no recuerdo ni el día en que vivo… menos mal que hoy es domingo.

Su interlocutor lo miró de soslayo, asintiendo sin ganas. Luego cerró con llave la puerta del pequeño cuarto y salió del pabellón número cuatro.

-Pobre tipo -pensó-, no soporta ningún otro día que no sea el domingo, por suerte, aquí siempre es el día que uno quiere que sea.

Había terminado su turno y se disponía a caminar hacia la parada del autobús. No veía la hora de llegar a su casa. El hospicio daba para todo.

DESTINO DE SUEÑOS

2010-04-03T00:56:00.000-03:00

Después de muchos años, había decidido agasajarse con un viaje a la costa. Contaba los días que le faltaban con gran entusiasmo. Ansiaba encontrarse frente a ese mar que siempre llevaba en sus adentros y que en poco tiempo se materializaría frente a sus ojos y a sus sentidos.

Pero el azar, que nunca le preguntó si ya había sacado el pasaje o preparado sus maletas, canceló de un plumazo, el viaje esperado. No le importó, guardó el boleto del tren dentro de un libro de cuentos, de tapas azules y nuevas. Número de tren, 305. Coche 301. Asiento 6. Destino…

Sabía que desde el andén de la imaginación, viajaría acompañada, hoy, mañana y siempre a un destino de sueños, también sabía que eran sueños, pero eso tampoco le importaba.

LA LISTA NEGRA

2010-03-27T16:34:00.001-03:00

Me acerco y anoto sus nombres. Se les nota el espanto en sus semblantes, y con un gesto instintivo se echan hacia atrás como si yo fuera la personificación del mismo demonio. Los sigo sin inmutarme, mirándolos de hito en hito, ya estoy acostumbrada a estas reacciones cada vez que tengo mi lista entre las manos.

Es cierto que a veces zafan, pero hoy les aseguro que no se salvarán. El horror deforma sus rostros y finas perlas de transpiración caen desde sus frentes rojas…

Nunca entendí ese miedo ridículo que tienen mis alumnos cuando saben que deben examinarse en mi clase de historia.

DECIR "MAGIA"

2010-03-20T20:55:00.007-03:00

Fue la primera vez en los últimos años que el escritor salió de su casa sin pluma y sin papel, de modo que cuando en plena calle lo acosó la inspiración, lejos de rechazarla, la invitó a que lo acompañara a la Oficina de Correos. Pensaba retirar un libro que alguien le había enviado desde la otra punta del mundo, y luego, pasar por una librería para comprar aquellos elementos, pues sin ellos, se sentía despojado y a merced del olvido.

Estuvo a punto de cambiar el rumbo, disponiéndose firmemente a no separarse de aquellos ímpetus literarios, pues temía que lo abandonaran a mitad del camino. El libro podía esperar, las ideas, no. Sin embargo, mientras dudaba, casi sin darse cuenta ya estaba en las dependencias de la Oficina Postal. Qué más daba…

Una vez que firmó la conformidad, le entregaron el paquete. La curiosidad que había sentido en determinado momento por saber el título del libro que le obsequiarían, quedó relegada al fastidio por retrasar la escritura de su cuento. De todos modos, se dispuso a liberar “al libro” de su embalaje forzoso. Rasgó los precintos de la caja de cartón y la abrió. Adentro había otra pequeña caja que no podía albergar, por su tamaño, a ningún libro que se precie. Pero cuando abrió la segunda caja, la pequeña, apareció frente a sus asombrados ojos, una pluma, sí una pluma negra y brillante que invitaba a ser esgrimida como escudo de la ignorancia. Debajo de ella, había una pequeña nota en un papel escrito sólo por una cara, la otra, seguía en blanco.

Ya tenía la pluma y el papel. También la magia de la amistad que había viajado nada más ni nada menos que diez mil kilómetros, sólo para que él pudiera escribir un cuento, ese día y a esa hora.

SÓLO POR MÍ

2010-03-13T22:38:00.002-03:00

Aquí vinimos a descansar, dije sin mucha convicción a Eduardo, aunque sabía que en cualquier momento sonaría el móvil y él saldría disparado como siempre. Había aceptado casarme con un médico sabiendo que esto pasaría.

A principio me desesperaban esas interrupciones casi continuas, en cualquier momento del día o de la noche, luego comencé a amoldarme a esa vida de sobresaltos, pero ahora, después de tantos años, me gustaría que pudiéramos descansar juntos sin que nadie se interponga…

Eduardo me mira con la comprensión dibujada en sus ojos, arroja el móvil tan lejos que cae al mar. Desde esas profundidades mudas me llegan los ecos de aquellos que llorarán por mi culpa.

PRESENTACIÓN DE “PEQUEÑAS PALABRAS”, DE SALVADOR ROBLES

2010-03-03T13:08:00.021-03:00

Salón de Actos de la Sede bilbaína de la Multinacional FNAC.

De izquierda a derecha: César Coca, Salvador Robles y Xabier Xalabarté.

El lunes 1º de marzo de 2010, a las 19 hs, fue presentado en la sede bilbaína de FNAC, el libro de microrrelatos “Pequeñas palabras”, a cargo del periodista y escritor César Coca. En la oportunidad, el actor Xabier Xalabarté, leyó algunos relatos del libro, que llegaron a emocionar a la nutrida concurrencia que se había hecho presente en el acto.

Cabe mencionar, que el evento fue considerado por los directivos de la reconocida multinacional, como un gran éxito.

El ambiente ameno, la cabal espontaneidad de Salvador Robles y la larga cola de gente a la espera de la firma de sus ejemplares, contribuyó a colmar las expectativas de autoridades de FNAC y lectores que se encontraban allí reunidos.

Quiero agradecer calurosamente a Salvador, por haberme hecho partícipe de su libro, lo cual es un gran honor para mí. A su vez, hacerle llegar mis sinceras felicitaciones por este nuevo logro, y augurarle muchos más, a lo largo de su extensa carrera literaria.

HABÍA UNA VEZ, UNA PALABRA...

2010-02-24T18:12:00.003-03:00

En las últimas semanas, el libro había sido su compañero inseparable. Lo leyó con avidez y embeleso, tratando de que ninguna palabra se le escapara de contexto, y que todas ellas quedaran arracimadas, para siempre, en su corazón. Lo hizo su amigo y su confidente, se perdió en sus páginas y vivió sus cuentos, se conmovió hasta las lágrimas y atesoró su sabiduría.

Cada día deseaba que llegara la noche, y con ella el tiempo necesario para dedicárselo al libro, a “su” libro. De modo que cuando terminó de leerlo, la invadió el desconsuelo con su sensación de vacío, y la ausencia, modificó sus noches otrora jalonadas de renglones.

Allí se dio cuenta de que el libro adolecía de un gravísimo error que la angustiaba irremediablemente: su última palabra rezaba “FIN”, y el fin, le coartaba todas las posibilidades de seguir soñando, aún después de haber acabado el libro.

LOS OTROS DOS

2010-02-13T17:44:00.003-03:00

El hombre trató de apartar su pensamiento de la mujer, porque simplemente no soportaba la idea de perderla. La mujer trató de apartar su propio pensamiento del hombre, porque simplemente no soportaba la idea de no conocerlo.

Ambos iban por la vida sembrando caminos y cosechando ilusiones. Hasta que un día sin nombre, dejaron de pensarse y se reunieron para siempre, allí donde nada ni nadie los podría separar nunca, donde aquellos otros que habían sido, hoy eran dos, que serían el proyecto del mañana.

LUNA DE MIS NOSTALGIAS

2010-02-04T08:33:00.005-03:00

La luna se acurrucó en mi cama y arropada con tu nombre acarició las prominencias de mi alma y los abismos de mis ausencias.

Besó, como un amante eterno, mis párpados entornados que olvidaron los sueños para ser fantasmas de las horas muertas.

Tanteó a ciegas la almohada vacía, ésa que de tu lado dejaba entrever que me hacías falta, y con un destello plateado acomodó su luz entre las sábanas blancas de mis nostalgias que se perdieron para siempre llorando entre las penas.

BESOS ROBADOS

2010-01-23T18:21:00.007-03:00

El ruido de sus pasos se ahogaba en el césped descuidado del jardín, allí donde la maleza comenzaba a crecer lujuriosa, desbocada y salvaje.

Con un súbito presentimiento giró la cabeza hacia el poniente, justo cuando el sol se ocultaba en el horizonte, y la noche traicionera lo esperaba agazapada para robarle los besos de su amada que yacía hechizada en brazos de las sombras.

UN NUEVO LIBRO DE SALVADOR ROBLES

2010-01-13T14:38:00.019-03:00

En las Letras todo es posible. Es posible hilvanar sentimientos, acunarlos, renegar de ellos, atesorarlos en la profundidad del corazón y de la razón, pero también es posible jugar con las palabras, acercarse a ellas poniendo lo mejor de sí para llegar al lector y atraparlo en ese juego maravilloso donde la realidad, disfrazada de fantasía, echa a volar abriéndose camino entre la atención y el asombro. Salvador Robles posee una habilidad extraordinaria para transmitir esas vivencias cotidianas, que convertidas en relatos, se erigen en el hilo conductor de este nuevo libro. Para muestra, sólo basta un botón...

LA GATA ESPERANZA

Todas las mañanas, la primera tarea que la maestra Adela ordenaba a sus alumnos era que dibujasen lo que les sugería la palabra que previamente había escrito en la pizarra. Aquel día el vocablo elegido fue la esperanza.

Un sol, una flor, una boca sonriente, el ojo de Dios dentro de un triángulo, la cumbre de una montaña, una puerta entreabierta... un gato con botas. ¿Un gato con botas? Qué curioso. Y se le había ocurrido a Dolores, la niña más triste de la clase.

—¿Por qué un gato, Dolores?
—No es un gato, doña Adela, es una gata.
—De nombre Esperanza, ¿no?
—Eso es.
—Y las botas de siete leguas, ¿para qué son?
—Para que no tarde toda una vida en recorrer las miles de leguas que la separan de mí.

CAPÍTULO IX: POR EL AMOR DE ISOLDA

2010-01-05T19:35:00.005-03:00

Isolda, cubrid vuestra desnudez con el manto de mis labios que han quedado prisioneros en los contornos de vuestro cuerpo. Dejadme una vez más ser el hechicero que os quita el aliento en cada beso amoroso y os lleva sin pensarlo al éxtasis de la gloria.
Dejadme acariciaros hasta que mis dedos pierdan el tacto de tanto repasar vuestros contornos que me ofrecéis sin reparos, que soy caballero mi bienamada, pero sobre todo soy un hombre sediento del amor que me profesáis y del cual hago un culto donde ofrezco el sacrificio de mi libertad.

Vuestros jadeos de placer son como el estruendo de las olas al romper contra la roca, son el canto embriagador de la sirena que me atrae hacia los abismos negros de sensaciones inimaginables, son el grito mártir de esta noche que va muriendo en la insensata cabalgata que los hados no postergan…

¡Sois mía, Señora! ¡Sois mi musa y mi vida!

¡Cielos, no dejéis al ingrato sol asomar en el alba! ¡Que esta noche sea eterna, como eterno es mi amor por Isolda!
¡Cielos, perpetuad la noche, no descolguéis la luna!

PARA TI, AMIGO...

2009-12-25T22:54:00.004-03:00

Grité a los cuatro vientos y el silencio me devolvió sólo un eco de estrellas. Con el infinito a cuestas quise recostarme en el olvido, pero mis recuerdos abrieron una brecha de sangre entre las venas desiertas de los días y las esperas.

Y allí me di cuenta que no existía ni el silencio, ni el olvido. Que el silencio habita las palabras y el olvido apenas es un borrón de la vida. Que los ecos trascienden las estrellas y que el infinito me trae la magia de las distancias sin barreras.

Porque mis versos son como el agua cayendo desde el cielo, besan la tierra, recorren senderos, riegan el alma y te dejan abrevar en sus riberas.

¡Por ti escribo, para ti son mis poemas!

ESPERANZA ES EL NOMBRE DE LA NOCHE

2009-12-13T20:22:00.016-03:00

Para él, la Navidad no era más que una utopía lejana que lo arrastraba como un torbellino sin control hacia los límites inimaginables de su soledad. Apenas se permitía soñar, apenas se permitía el placer de acunar ilusiones más allá del vano de su puerta, esa que siempre llevaba el cerrojo echado como si del otro lado no viviera nada más que el desconsuelo.

A diez minutos de la Nochebuena, el silencio señoreaba entre las paredes alumbradas por el fuego de la chimenea, la misma que podía calentar su cuerpo pero la que no podía entibiar siquiera los rincones de su alma… Sus propios fantasmas comenzaron a acosarlo como quien acosa la sombra furtiva de los deseos inconclusos. El reloj se había convertido en el hacha vengadora del tiempo, que sin piedad agitaba su péndulo para segar la mínima esperanza que aún albergaba en lo más recóndito de su corazón herido de muerte.

A cinco minutos de la medianoche, sentado frente al solitario árbol de Navidad que no albergaba ni un regalo a sus plantas, se sintió tan miserable, tan pequeño y tan endiabladamente solo, que se dispuso a morir con la última campanada, como tristemente mueren los pájaros bajo el yugo de la tormenta.

Ding dong… ding dong… ding dong… Cerró los ojos dispuesto a irse con sus penas al hombro como un Santa Claus de papel maché deshecho por la nevada de la vida… ding dong... ding dong...

Y en el último segundo, como obedeciendo a un espíritu invisible, se detuvieron péndulo y hacha, tiempo y soledad, para devolverle la vida a través de las lágrimas que corrieron por sus mejillas cuando escuchó que alguien llamaba a la puerta, esa que siempre llevaba cerrojo, pero que esta vez se abriría para siempre a un mundo de amor.

Queridos amigos, los dejo por unos días, pues debo viajar muy al sur de mi país, muy al sur del mundo… Les traeré los vientos fríos y puros de Río Gallegos, provincia de Santa Cruz, Argentina… ¡Hasta pronto!

QUISE SER...

2009-12-07T16:07:00.003-03:00

El alba me esperaba para contarme tus penas, ésas que lloraban rocío sobre los rosales de tu alma. Entonces, porque te amo, quise ser sueño para meterme en tu cama y quise ser brisa para acariciarte a escondidas entre el resplandor del sol y las sombras de tus sábanas.

Quise ser paloma para comer de tu mano, y sólo labios para besar tus ojos cerrados de despertares y de esperanzas.
Quise ser mariposa para rozarte con la suavidad de mis alas, y risa para alegrarte con el sonido de mil campanas.

Quise ser tantas cosas para que no dejaras de amarme, que al final fui sólo una: sólo mujer, sólo tuya…

UNA VOZ EN LA NOCHE

2009-11-30T16:06:00.008-03:00

Era casi la medianoche, Cristina estaba tras el escritorio verde, delante tenía dos teléfonos negros, y uno blanco a su izquierda. La lámpara alumbraba solamente su entorno, un poco más allá las sombras de la noche y el silencio de la nada eran fantasmas que ya no la asustaban. Mientras no sonara el teléfono llenaba fichas y planillas, de vez en cuando se tomaba un descanso para ir hasta la cocina a prepararse un té. La guardia nocturna era dura, pero en su corazón resultaba querible, acogedora y cómplice. A decir verdad eran pocos los que tomaban esta franja horaria, ella era consciente que sus compañeros la trataban de evitar, y justamente por eso, se sentía complacida de haberla aceptado.
El sonido del teléfono blanco la sobresaltó. Levantó el tubo con celeridad:

-Buenas noches, en qué puedo ayudarle. –Dijo con vos suave y tranquila. Del otro lado sólo se escuchaba un llanto desesperado, visceral, incontenible. Cristina esperó unos segundos pacientemente-. Todo mi tiempo es tuyo, tratá de tranquilizarte para que me puedas contar qué es lo que te pasa. –No sabía si era una persona mayor, o joven, tampoco interesaba, el tuteo tendía a acercar a la persona, a contenerla.

-No estás sola, estoy con vos, acompañándote en tu dolor… -Continuó. Del otro lado, el sollozo había cedido y en su lugar se escuchaba un suspiro lánguido y penoso.

-No aguanto más, quiero terminar con todo, -dijo con un hilo de voz aquella mujer desconocida-, mi vida es un desastre…

-¿Cómo te llamás? –Preguntó Cristina.

-Alejandra… pero eso no importa, ya no me importa nada… estoy decidida a matarme, tengo un revólver en la mano. –Cristina estaba esperando esta frase, la de siempre, la de la persona en crisis, la frase que la convocaba a ella como a una diosa pagana.

-Si ya estás decidida a hacerlo, te pido que charlemos un rato, no tenés nada que perder ¿te parece? –Del otro lado de la línea presintió el desconcierto, ¿no debían decirle acaso que era una locura, que no hiciera ese disparate? Cristina captó la duda de su interlocutora y aprovechó la circunstancia-. Te propongo lo siguiente, guardá el arma mientras charlamos, de otro modo te voy a tener que cortar… Te puedo acompañar en tu dolor, pero no te puedo acompañar en tu muerte…

Hubo un acceso de llanto primero, silencio después y enseguida un casi inaudible –Está bien, ya voy, pero por favor, no me cortés-.

Allí se presentó el segundo round que Cristina debía ganar, el decisivo, el que salvaría una vida o el que la dejaría escapar sin remedio. No tenía miedo, ni angustia, tenía la serenidad de saber que hacía todo lo que podía, no sabía si era suficiente, pero era todo lo que podía. Alejandra escuchó en silencio el monólogo que Cristina le ofrecía con el énfasis del amor, de la entrega… Allí tocaba las fibras más íntimas de ese ser desesperado como quien arranca una melodía majestuosa a un piano imaginario, más acá, hacía silbar el viento de la esperanza donde pronunciar esta palabra era casi una utopía. La atmósfera se perfumó con el aroma de la Vida cuando Alejandra comenzó a asentir, primero tímidamente, luego con el ánimo confortado.

Al colgar el teléfono, una hora después, Cristina no supo nunca qué había hecho Alejandra, sólo lo presentía. Alejandra no supo nunca que Cristina llevaba ese nombre y que le había salvado la vida a cambio de la inmensa satisfacción del deber cumplido… y que eso era lo único que iba a recibir, lo único y más valioso que alguien puede recibir…

Gracias a vos, sigo viva. Cristina era voluntaria en un centro de ayuda a personas en crisis, ésa era su paga, fabulosa.

ENCUENTRO

2009-11-23T23:40:00.004-03:00

La noche cómplice acalló sus pasos que se durmieron entre un colchón de hojas. La luna le prestó la luz y la magia, la brisa lo acarició como una amante rodeándolo con sus manos ávidas de encantos.

Finalmente, el hombre se detuvo a un costado del sendero y esperó pacientemente hasta que una silueta de mujer llegó, como una estrella fugaz, a su encuentro.

Cuando la lírica de su amor clamó por besos, la luz se convirtió en fuego y consumió al hombre en un mar de deseos. Dos se hicieron uno, bajo la luna de enero.

LAS DEUDAS DEL PASADO - Salvador Robles Miras

2009-11-16T19:49:00.001-03:00

Se detuvo a contemplar el camino recorrido, y, después de otear el horizonte, cuando quiso reanudar la marcha, le fue imposible levantar los pies del suelo; el ayer le había dado alcance. El futuro y el presente habían sido engullidos por un pasado repleto de cuentas pendientes. Y el hombre no podía saldarlas. El capital de su vida había sido invertido en un pasado que apenas producía dividendos. ¿Qué hacer? A la derecha, discurría el río, impetuoso tras las intensas lluvias caídas en la región. Un salto por encima de la baranda, y adiós deudas. Pero no se atrevió o, para ser más preciso, no quiso atreverse. En el último instante, en un ramalazo de dignidad, el hombre, sosteniendo la mirada deudora del pasado, se dispuso a pagar con creces todo lo que debía. Y, en ese momento, como por arte de gracia, el presente y el futuro insuflaron vida a su vida. Y dio un paso hacia delante.

CAPÍTULO VIII: ROMANCE DE ISOLDA A DON ALFONSO

2009-11-09T13:20:00.010-03:00

Así don Alfonso, mi señor, que me hubisteis amado
sobre el lecho impoluto de virgen en un tiempo robado,
junto a la castidad perdida, tesoro que os he entregado
por el amor que os profeso y por el amor
que os he dado.
¡Válgame Dios, Señor, que mi alma habéis mudado!
¡Válgame el Cielo que con su sol nos ha alumbrado!
Que si morir debiera en este día templado
moriría feliz en vuestros brazos por haberme entregado
a caballero que en su gloria mi corazón ha atrapado
mensajero de la mía gloria que en ella, gozosa,
me habéis dejado.
No conocí hombre que en mi morada hubiera entrado
ni lides en amores que conociera mi pobre enfado,
más don Alfonso, Rey de mi alma, os habéis quedado
con mi corazón sediento de amor que espera
cual un tornado
vuestros besos y vuestras caricias… ¡Mi bienamado!
Las intrigas que se urden detrás de los cortinados
no son sino fantasmas volviendo del impío pasado,
no son más que un trago de viejo vino agriado
en boca del infante infame que yo he despreciado.
Ahora que la vida es vuestra espada y mi cayado,
ahora que mis sueños fueron por bien soñados
y en la boca del deseo han quedado aprisionados,
ahora he dejado de ser doncella sólo para ser luna
en vuestro cielo estrellado.

VIDA

2009-11-04T14:27:00.002-03:00

Necesitó escuchar el canto de los pájaros para saberse libre. Y sentir el viento en el rostro, para sentirse ave.

Necesitó ser libre como las aves, para sentirse vivo. Y una vez que se sintió vivo, necesitó amar para seguir siéndolo.

EL AMIGO DE TOMÁS - Un relato de Salvador Robles Miras

2009-10-29T17:41:00.004-03:00

“Mi nombre es Tanque, diminutivo de Estanque. Le han atraído mis gemidos, ¿verdad? A los perros los gemidos nos humanizan; a ustedes, por el contrario, los animalizan. Somos más parecidos de lo que creen. No se quede ahí pasmado, hombre. Acérquese, por Can. Le doy mi ladrido de honor que no le morderé. Soy muchísimo menos fiero de lo que aparento. Sólo le pido unos minutos de su tiempo. Si no se fía de mis intenciones, quédese ahí y limítese a escucharme. Muchas gracias. A mí el olor nunca me engaña, y usted huele como mi querido Tomás, a gloria bendita.

“Estoy aquí, de centinela, atado a esta mísera caseta y sobre este pedestal a modo de atalaya, para guardar las apariencias. Al principio, estaba suelto, pero como la gente se asustaba al verme, ante el riesgo de quedarse sin clientes, Tomás me ató a la garita. Pero le aseguro que yo, salvo causa de fuerza mayor, jamás mordería a nadie. Y la única causa de fuerza mayor que imagino sería que algún desaprensivo atacase a Tomás. En esas circunstancias, me convertiría en una fiera capaz de cualquier cosa, incluso de matar muriendo, o de morir matando.

“Mi amigo (a Tomás no le gusta que le llame amo) me puso el nombre de Tanque hace doce años, cuando, al poco de nacer, me descubrió plantado sobre las raíces de un árbol, cerca del estanque de La Florida, hambriento y aterido. Mi ángel salvador, de camino a la vivienda que sería mi hogar durante más de diez años, me compró un biberón en una farmacia. En los siguientes días, me dispensó los cuidados que necesitaba para sobrevivir. De aquellas primeras semanas, recuerdo sobre todo las nanas que canturreaba Tomás mientras me daba el biberón, y las noches plácidas en las cuales invocábamos juntos al sueño adentrándonos en las páginas de un libro de cuentos.

“Siempre he sido feliz al lado de Tomás, siempre, hasta hoy. Bueno, rectifico. Los perros domésticos, aunque ustedes nos consideren incapaces de imaginar, tenemos la virtud o el potencial, llámelo como quiera, de meternos en el corazón y en la cabeza de los humanos, especialmente si éstos son bondadosos. Este potencial empático fue el que ayer, un ayer remoto (los perros no medimos el tiempo como ustedes; sólo tenemos tres referencias cronológicas: ayer, hoy y mañana), me impidió disfrutar de la felicidad que muchas criaturas humanas, en las mismas circunstancias, hubiesen gozado. ¿No entiende lo que quiero decirle? Procuraré explicarme mejor; a menudo, me vence la retórica canina. Yo sólo necesito la compañía de Tomás para sentirme feliz. El problema, durante aquel ayer oscuro, es que Tomás fue un Tomás venido a menos. No se portaba mal conmigo, pero se limitaba a cumplir como un autómata sus labores de cuidador, sin poner el entusiasmo y el afecto típicos en él.

“Traté de averiguar lo que le pasaba. No necesité husmear mucho. La mujer a la que amaba se había marchado con el socio con quien Tomás compartía la propiedad de la librería Libre Albedrío. Mi hombre se hundió en todos los sentidos. Poco antes de la espantada de la mujer, el comercio empezó a hacer agua. Tomás descubrió un agujero en las cuentas por el que se habían escurrido todos sus ahorros. El socio traidor, además de llevarse a la mujer, arrambló con el dinero que los dos libreros tenían depositado en el banco. Sin capital para afrontar los cuantiosos pagos a los acreedores, el negocio naufragó, y mi amigo debió vender el piso, el hogar que albergaba nuestros recuerdos. El bueno de Tomás había perdido la ilusión, y sin ilusión, aunque cuentes con la compañía de un perro fiel y servicial, resulta complicado plantar cara a la adversidad.

“Nos trasladamos a una pensión humilde, la única que aceptó mi presencia, de eso me enteré yo aguzando el oído, dado que Tomás nunca quiso explicarme por qué recorrimos tantas pensiones para encontrar alojamiento. Después de que mi amigo ejerciera toda clase de ocupaciones: desde acomodador en un cine hasta estibador en el muelle, pasando por barrendero, al final, no le quedó más remedio que aceptar el puesto de vigilante de un cementerio de coches. Este lugar fue hace años un moridero de automóviles. La potrosa señal de prohibido el paso, escrita en ese cuchitril que algunos llaman cabina, es una reliquia de aquellos tiempos. Conforme retiraban los vehículos, sin que otros ocuparan su lugar (hoy, por lo visto, los hombres incineran los coches en vez de trasladarlos a un cementerio), Tomás aprovechaba el sitio libre para almacenar los objetos que encontrábamos en nuestras correrías por las calles de la ciudad. Tomás, el amante culto de la literatura, debía ganarse la vida de chamarilero. Qué mundo más raro el de los humanos.

“Ahora, que le he contado nuestra historia, ¿le importaría mirar detrás de la caseta? Tomás no ha dado señales de vida desde anoche, y me temo lo peor. He intentado atraer la atención de los tres hombres que han merodeado por aquí, pero se han ido sin darme la oportunidad siquiera de presentarme. Es usted el único que se ha dignado en escucharme hasta el final. Por favor, eche un vistazo. Si no se atreve, desáteme e iré yo. O, mejor, vayamos los dos.

“Ahí está. Pobrecito. Ha debido de sufrir un infarto. Está muerto. Voy a lamerle los ojos… Descansa en paz, amigo.

“Le agradezco su generosidad, señor, pero no puedo acompañarle. Mi sitio está aquí, con Tomás. Soy un vejestorio, y a usted, más que vida, le daría muerte. Prosiga su camino, y no se preocupe. Nadie importunará mi transición al otro mundo. Está prohibido el paso, y, además, no me demoraré mucho en el proceso. Llevo demasiadas horas sin probar bocado, y me siento débil. Es lo mejor para Tomás y Tanque. Juntos hasta el final. Gracias, buen hombre. No, no necesito nada… Bueno, sí. Escriba la historia que le he contado. Mi amigo se merece descansar en la eternidad de un cuento.”

ALBA TRAICIONERA

2009-10-21T23:54:00.004-03:00

Me duele el alba sólo porque la noche se duerme en otra cama privándome de caricias e ilusiones. Y allí te quedas, entre los pliegues de las estrellas y sus luces, esperando como yo, que el día no despunte y quede atrapado entre el velo de su bruma.

Porque tus sábanas son mares de eternos horizontes, y tus manos, barcazas que recorren la plenitud de mis distancias.

Porque tus ojos son espejos que reflejan los destellos de mi alma cuando el infinito se cansa de beber en tu mirada. Y tus besos… tus besos tienen la fragancia húmeda de los bosques donde me pierdo gustosa de pasiones encontradas.

La noche vive en tu lecho, por eso me duele el alba.

EL DISFRAZ DEL AMOR - Un relato de Salvador Robles Miras

2009-10-15T07:48:00.005-03:00

Hastiado de la vida que llevaba, el hombre solitario, antes de perder la razón, o quizá después de haberla perdido del todo, decidió ponerse un disfraz distinto cada día de la semana y actuar en consecuencia. Así, el lunes se disfrazó de payaso; el martes, de cura; el miércoles, de vendedor ambulante; el jueves, de titiritero; el viernes, de ejecutivo; el sábado, de torero, y el domingo, de novio. Con este último disfraz, el segundo domingo, en el pórtico de una iglesia, conoció a una novia que acababa de ser abandonada al pie del altar. El hombre y la mujer caminaron mientras se miraban a hurtadillas, conversaron utilizando palabras que nunca antes habían pronunciado, callaron mientras se admiraban, y, entre palabras y silencios elocuentes, las horas pasaron deprisa, ya había anochecido. Se despidieron con un beso largo en la mejilla.

De vuelta a casa, el hombre, cuando se desvistió, colgó el traje de novio en la percha del vestíbulo, y no en el armario donde guardaba los otros disfraces; entretanto, a cuatro manzanas de distancia, en un apartamento, la mujer extendía su vestido de novia en el sofá-cama del salón. El hombre y la mujer presentían que pronto acudirían a una boda.

OTOÑO EN MÍ

2009-10-08T19:34:00.002-03:00

Vi caer las hojas en otoño y pinté de ocre la tela del horizonte. Un viento traicionero robaba sus mariposas al árbol y elevaba al cielo los secos despojos de un verde perdido para siempre. Todo fue color del tiempo, menos la lírica del verso que se negaba a volar junto a las hojas y se quedaba aquí abajo en el dulce remanso de la tierra parda.

Como una maga de estaciones desiertas elevé mi mirada hacia las alturas póstumas, encontrando entre el cielo y el mar, un canto de faunos olvidados. Aquí y allá morían las hojas como pájaros sin mañanas, pero en la mirada soñadora que mi corazón le obsequiaba al otoño, encontré finalmente el beso de la aurora. Y con el beso desanduve las distancias de macilentos pasados en pos de inciertos inviernos. Me amarré como un marinero a su barco en medio de la tempestad mientras el estruendo de las olas ahogaba el dulce canto del mar.

Hurgué como una niña en un horizonte sin penas entre las hojas de los árboles que se arremolinaban con el viento y regresando de mi viaje toqué suelo dejando para siempre mis pisadas en el lecho mágico de este día de otoño.

SÓLO LO QUE IMPORTA...

2009-10-03T16:52:00.008-03:00

Pude sentir, casi sin proponérmelo, la tormenta que se desataba en el interior de su pecho herido. Era como un huracán que no encontraba espacio para remontar su vuelo y arrasaba en su descontrolada marcha, todos los sentimientos que albergaba. La angustia que le oprimía el pecho se canalizaba por la necesidad de hablar exorcizando los demonios que yacían en su altar pagano. Y lo escuché…

Escuché que buscando un amor había encontrado un fantasma, escuché que buscando un futuro, había encontrado hilachas de su pasado y que buscando el amanecer había equivocado el camino, perdiéndose en una noche sin fin y sin estrellas. Fui oídos y corazón al mismo tiempo, por eso pude comprender. Pero ¿Qué hacer desde los límites de su vida, del lado de afuera como yo me encontraba? ¿Cómo llegar sin entrometerme aunque me lo estuviera pidiendo a los gritos? Estas preguntas martillaban en mi razón aferrándose a la inmaterial esencia de mi ser, asumiéndome como el intruso que inesperadamente irrumpe en una casa que no es la suya.

Hasta que me di cuenta que yo no era un espectador, era parte de esa vida, era, o así se me reveló, un afecto dentro de sus desafectos más tenaces, apenas un punto de luz, pero una luz al fin. Fue entonces que me atreví a hablar, quizás hablé más de lo que hubiera querido hablar y dije más de lo que hubiera querido decir, lo cierto es que la noche cegada que cubría su vida, dejó entrever un mínimo rayo de sol. ¿Sería solamente el ojo del huracán?

También me di cuenta que no hacía falta que desmenuzara cada actitud, mía o suya, sólo hacía falta que quien me necesitaba me abriera el corazón y yo, que escuchaba, abriera el mío. Fue cuando pude ver con toda claridad que sólo de la mano del otro podemos seguir avanzando, no importa de qué parte estemos, no importa que seamos boca u oreja, sólo importa estar acompañados.

CAPÍTULO VII: PLEGARIA DE DON ALFONSO A LOS CIELOS...

2009-09-28T22:46:00.005-03:00

¡Oh, qué dulce saben vuestros húmedos labios! ¡La levedad de vuestro cuerpo se hace música en mi boca! Sois, mi señora, la magia que en mi corazón anida estallando en gozos y alboradas.
Vuestra piel es terciopelo acariciando mis manos y mis manos son mariposas aleteando entre la calidez de un campo poblado con las flores de mi pasión arrebatada que ya se hace hoguera sólo con tocaros...

¡Oh, bienaventurados sean los cielos que me han colmado con la dádiva de teneros entre mis brazos! Perpetuad este momento de gloria que atesoraré hasta el día de mi eterno descanso. Haced que el jadear de mi señora junto a este pecho palpitante se inmortalice para siempre en el reino sublime de nuestro amor y de él emerjan los frutos almibarados que nos alimenten en el desierto de las intrigas que se urden a nuestras espaldas.

¡Cielos, atended mi súplica!

¡Cielos, no abandonéis a este servidor! Os prometo que haré honor a este momento y defenderé a Isolda con la fuerza de cien leones, que no habrá Infante don Juan Miguel ni esbirros que le sigan y que se interpongan entre ambos, que no pagaren con su sangre la afrenta de traicionarnos. Desde hoy esta torre donde yace Isolda junto a mí, entre finos mantos de lino, será el altar que veneraré en silencio…

¡Cielos, os lo juro! ¡Mi espada pongo por testigo y mi alma por honor!

DECIR AMISTAD

2009-09-24T08:30:00.002-03:00

Tanta distancia los separaba que cambiaron el océano por estrellas, y se acercaron sin saberlo hasta que se acariciaron el alma como ángeles sin alas o vientos de quimeras.

Ni siquiera se dieron cuenta cuando finalmente se encontraron y no se reconocieron. Sin embargo algo les decía a cada uno, que el otro estaba tan cerca, que con sólo estirar la mano se reunirían en el mágico mundo de la espera, un mundo que muy pocos conocían porque en él se había plasmado el nacimiento de una amistad absolutamente incondicional donde los kilómetros eran versos jalonando caminos de poemas.

Y entre el oleaje de emociones desatadas, acampó la vida sin darles tregua, el viento les trajo las palabras y las palabras les trajeron mares que no eran de agua, ni de penas. Eran de personajes plasmados en una excelsa novela, eran mares de ilusiones donde se dormían los renglones entre guitarras criollas y españolas castañuelas.

PASO EN FALSO

2009-09-18T21:14:00.009-03:00

Salió de trabajar molido de cansancio.
Estaba transpirado, con la corbata en la mano y el saco desabotonado.

Ni bien transpuso el umbral del edificio, una marea humana lo arrastró como una hoja recién caída del árbol, una ilusión sin sustento, un pájaro herido de muerte. Y era justamente así como él se sentía.

Navegando en ese mar de piernas y brazos, de caras serias y rictus amargados, llegó casi sin saber cómo hasta las escaleras del subte, Estación Bolívar de la línea E. Era la hora pico, la peor hora, la hora de los robots de carbono.

Tenía hambre, pero sabía que al llegar a su casa, las ausencias no le habían preparado la cena ni el baño caliente, ni las pantuflas cerca de la cama, ni la ropa limpia alineada en una pila perfecta. ¿Cuánto hacía? Se dio cuenta que medir el tiempo le hacía daño y evitó pensar en ello. Un letrero luminoso anunciaba: “Hacia Plaza de los Virreyes”, su destino, aunque él no sólo no se sentía un virrey sino que ni siquiera se sentía un hombre.

La muchedumbre se agolpaba, compacta, hasta el borde mismo del andén, por lo que tuvo que abrirse paso para llegar hasta la primera fila y abrigar la posibilidad de subir al tren. ¿Subir…? Ya delante del abismo de rieles se quedó mirando fijamente el vacío acerado que le devolvía la ironía de su futuro. No pensaba. No sentía. Ni siquiera escuchaba su respiración. Vio venir el tren en su arrollador transitar subterráneo y al mismo tiempo dio un paso hacia delante tratando de aunarse con el frío de las vías o el calor de las ruedas. Cerró los ojos.

Un instante, sólo un instante en que una mano lo tomó del brazo cambiando su destino. Cuando abrió los ojos, otros, del color de la avellana, le estaban confiando una historia nueva, una historia que todavía estaba por escribirse y donde el infinito sólo era una utopía...

CAPÍTULO VI: DOS CORAZONES Y UN SECRETO

2009-09-12T00:01:00.002-03:00

Acercaos don Alfonso, tomad mi mano y con ella mi alma, que no hay bien más preciado sobre la tierra que vuestro amor. Haced vuestros mis labios y mi cuerpo todo que ya clama a gritos por vos, incapaz de resistirse un ápice a tan gentil caballero.

Más no os olvidéis que nuestro amor está sellado por el secreto a causa de este reino infame, que de sólo descubrirse, seremos dos en una tumba.
Mil intrigas se urden en castillo, mi señor, que no se quedará el infante don Juan Miguel sin su presa.

Más ¡Ay de mí! Que el destino del reino me empuja sin remedio a sus brazos viles y lujuriosos sin que mi corazón se atreva siquiera a imaginarme entre ellos. No seré yo, mi bienamado don Alfonso, quien alimente los fantasmas de tan ruin cortesano. No lo seré ni aún si me fuera la vida en ello, que muerta prefiero estar que sucumbir a sus apetitos.

Sólo vuestro amor me alienta y tensa mi lira con las dulces melodías de la vida. Esta vida que es vuestra porque yo os la he ofrecido, esta vida que ya no me pertenece y que pongo en vuestras manos y en vuestro corazón.

Mi señor, ¡Os pertenezco! ¡Tomadme! ¡Pues ardo en vuestra hoguera!

LA CHISPA

2009-09-06T00:04:00.003-03:00

No recuerdo cuándo comenzó a brillar. Quizás su esencia siempre estuvo mucho más allá del tiempo y del espacio y sólo una circunstancia entre miles hizo que se adhiriera a mi vida. Llamaba la atención, no lo niego. La gente se admiraba cuando me escuchaba hablar, cuando recitaba mis poemas, cuando escribía un cuento…, en todos y cada uno de mis movimientos la chispa fulguraba con el ímpetu de un caballo desbocado y maravilloso.

Tuve que acostumbrarme a ella de a poco. En un principio, confieso que me asustaba en un grado considerable ya que se había manifestado exigente hasta el límite, de manera tal que por las noches no me dejaba dormir y me obligaba a escribir sin descanso hasta que el alba me encontraba exhausta y muchas veces perdida en mis propias cavilaciones. Hasta que aprendí a dominarla. Descendí voluntariamente del pedestal que ella me había construido y pude seguir caminando entre la gente llevándola oculta bajo el digno manto de la humildad.

Supe por intuición que ella y yo conformábamos una unidad indivisible y que así continuaríamos para siempre en una comunión fantástica. En algunos momentos la chispa quedaba reducida a una simple imagen mental y parecía que iba a desaparecer en cualquier instante. Era entonces cuando yo, que la había adoptado, me desesperaba hasta el límite tratando de avivar aquel pequeño punto, y justo en el momento en que mis plegarias llegaban al cielo, un chisporroteo de vida la ponía nuevamente en movimiento y juntas continuábamos trazando destinos de Letras. Otras veces sus destellos me encandilaban peligrosamente y perdía el control de mis actos. Era entonces cuando debía cerrar muy fuerte los ojos, hasta interponer mi corazón como pantalla, para que atenuara su luz y yo pudiera volver a sopesar mis intenciones en el equilibrio tenue y sutil de aquella partícula inesperada.

Hasta que un día me desperté y no la vi. La busqué en cada rincón de mi habitación, en cada resquicio de la casa, en cada macetero del patio e incluso, entre los pliegues maravillosos de mis sueños. Pero no la encontré. Era absurdo, ella no podía abandonarme ni yo a ella, así que supuse erróneamente que se había escondido para jugarme una mala pasada, pero ante la inutilidad de mis razonamientos di por sentado que la había perdido y comencé la verdadera búsqueda, aquélla que me elevó hasta el éter y la que me sumergió hasta los infiernos, y aún así no la encontré.

¿Qué iba a ser de mi vida sin la chispa?
¿Mi vida? ¡Qué absurdo!
Mi vida era la verdadera chispa que siempre habitó mi interior, allí en el mágico laberinto de las musas que ofrecen a las almas el regalo de la creación…

CAPÍTULO V: MONÓLOGO DE DON ALFONSO

2009-09-02T08:02:00.005-03:00

Mi Señora, no digáis tal cosa que mi corazón se escuece a los rayos del sol que destilan vuestros ojos. No he de beber vuestras lágrimas porque no permitiré que afloren desde el manantial cristalino que se esconde entre vuestras pupilas.

Más sí he de beber vuestros besos, ambrosía que ni los dioses conocen. Dulces brevas del alma vuestra que en mi boca se hacen miel y canto.

¡Sí, Isolda! ¡Os amo, mi Señora y mi Vida! No debéis suplicar por lo que mi corazón grita a los cuatro vientos, no dejéis que vuestro amor por este humilde caballero os nuble la razón. Pues antes moriría ahogado en el caudaloso mar de la incertidumbre que veros presa de la súplica traicionera.

A vos os digo mi amada Isolda que no existen los avernos estando a vuestro lado, los huracanes cambian de rumbo y las marejadas me elevan hacia lo eterno. ¡Os amo con la pasión de un volcán!
Vuestras son las estrellas y mis labios que os besan perdiéndose en el tierno remanso de vuestra boca.

CAPÍTULO IV: EL GRITO DE UN CORAZÓN

2009-08-29T14:01:00.002-03:00

¡Cómo no aceptarla, mi señor, si antes que filo tiene pétalos de rosa y antes que sangre tiene amor! ¿Es que no veis el sol que mis mejillas arroba ante vuestra presencia y valor?

¿O creéis acaso que vuestra espada sólo acalla los ecos de una garganta cortada?

¡No! Yo os digo que si este sol dejara de brillar, el rojo de sus rayos viviría por siempre en mis mejillas solamente por nombraros…

¡Levantaos! ¡Vive Dios! No hinquéis en tierra vuestra rodilla, porque al veros yo hincaré las dos. Decidme os lo pido, la palabra santa, la que trueque el abismo de mi vida en pos de los sueños que por vos atesoro.

¡No calléis! Las barbacanas se poblarán de saeteros pero mi alma os traerá hacia mí con las límpidas alas de la vida.

¡No calléis! ¡Decidme que me amáis! Y se alzarán los puentes levadizos que os darán paso al castillo de mi gloria. Bebed de mis lágrimas si queréis, pero también bebed de mis besos…

UN DÍA, EN UN PARQUE...

2009-08-24T16:50:00.006-03:00

Me había sentado plácidamente a leer un libro en un banco del soleado parque. De lejos me llegaba la algarabía de los niños jugando en el arenero y hamacándose despreocupadamente, mientras algunos gritos maternos llamaban la atención de alguno que otro diablito.

En la zona donde me encontraba la arboleda había formado un techo de ramas y era una delicia poder disfrutar de la lectura bajo esa bóveda natural ya que a esa hora había muy poca gente. Pasó un tiempo que no puedo determinar, pues me había abstraído tanto con mi libro que el tiempo se hizo astillas entre mis manos, lo cierto es que cuando volví al mundo circundante me di cuenta que un anciano se había sentado a mi lado y me miraba con atención. Le sonreí por cortesía, pues su edad avanzada merecía esa sonrisa y muchas más.

El hombre me devolvió la atención de la misma manera, y como si me conociera desde siempre me preguntó:
-¿Qué tal van sus escritos? –Confieso que quedé descolocada y tal vez mi expresión fue la que a modo de contestación percibió el anciano, pues sin más, continuó diciendo: -No se asombre, aún con un libro en la mano cualquiera se da cuenta que usted puede escribir uno, sus ojos se pierden entre los renglones como yo me pierdo cuando salgo a la calle. –Y con una nueva sonrisa festejó él mismo su propia humorada.

Dirigí la vista al libro que estaba leyendo sólo para cerrarlo, fue una fracción de segundo, cuando volví a levantarla para entablar conversación con el anciano, comprobé con asombro que ya no estaba a mi lado. Lo busqué con la mirada, pues no podía estar muy lejos. No lo encontré, ni a él ni a nadie en los alrededores, pero cuando iba a recoger mi bolso que había quedado sobre el banco de piedra, ya dispuesta a marcharme, encontré un papel amarillento con la siguiente leyenda: “Los ojos del alma son los ojos con los que se siente la presencia de la Inspiración. Nunca los cierres”.

Me levanté despacio, cavilante, aquí no se podía hablar de un sueño. Aún hoy, después de veinte años, conservo el papel amarillento entre las hojas de uno de mis libros de poemas.

LE CONTÉ AL ALBA...

2009-08-19T19:18:00.003-03:00

Como cera entre mis manos el alba se convirtió en pájaro de fuego y agazapada en el horizonte se dispuso a escucharme. Y yo, que no sabía otra cosa más que hablarle a la vida, le conté de mis desvelos y de mis esperanzas.

Así supo de mi caminar sediento arrastrándome por la arena del desierto mientras el espejismo de un oasis me alentaba a transitar hacia la nada, dejándome el alma seca y cicatrices abiertas que laceraban mi cuerpo como látigos. También supo del salitre de mis lágrimas que se vaciaban una y mil veces en los mares de mis penas empapando los recuerdos de otros tiempos y ahogando entre sollozos la nostalgia traicionera. No dejé de contarle del palpitar de mi corazón cuando él me hablaba, ni del color del tiempo que anidaba en su mirada, espejos que no podían mentir porque reflejaban la pureza de su alma.

Y qué decir de mi soledad entre millones, si el alba no comprendía la esencia de las noches ni la bruma que se escapaba de su boca, sólo sabía del rocío que perlaba los capullos desparramando soles sobre la hierba diamantina. Tanto le conté de mis sueños y de mis cantares, que sin querer se fue durmiendo mientras yo me despertaba saboreando mi presente que no era otra cosa que la magia de vivir soñando.

CAPÍTULO III: EL REGRESO DE DON ALFONSO

2009-08-14T19:43:00.006-03:00

Yo he sido mi señora… don Alfonso Güiraldez de Castilla y León, para serviros…

Tiempo ha que no os veo, pero ese mismo tiempo en lugar de traicionar vuestro recuerdo se ha hecho cómplice de mi sorpresa, pues ayer he dejado a una niña y hoy encuentro en vos la más bella mujer que haya visto en mi transitar peregrino por esos caminos de Dios.

¿No recordáis acaso la rosa púrpura que entre vuestras manos deposité antes de emprender la marcha en nombre de nuestro Rey? Recordad Isolda, recordad, os lo pido… Tenía la rosa el mismo carmín que vuestras mejillas aquella vez y el mismo que tiene ahora.

Que no os asombre mi presencia señora, pues fue vuestra propia criada quién me envió recado para ayudaros en castillo. Presto me puse en marcha con las primeras luces del alba y aquí me tenéis, listo para defender vuestro honor.

¡Voto a los Santos del Cielo que no dejaré que nadie mancille la lozanía de vuestra frente que en alto debe continuar para que vuestros ojos sigan siendo los faros que me guíen en medio de la tempestad!

Decidme señora, os lo suplico, que aceptáis como vuestra guardiana al filo de mi espada…

CIUDAD FEROZ

2009-08-08T23:20:00.008-03:00

La ciudad lo recibió con la inquietante niebla del invierno. A duras penas se divisaban las siluetas de las casas cercanas.

El hombre trató de horadar el espeso manto que lo rodeaba ahogándole hasta los propios pensamientos, cuando casi sin darse cuenta, él mismo se convirtió en niebla y la ciudad acabó devorándolo para siempre.

Desde entonces vaga en el vientre mancillado de aquel monstruo de cemento, dejando para la nostalgia el recuerdo de su pueblo.

CAPITULO II: ISOLDA Y LAS VOCES

2009-08-05T22:50:00.010-03:00

¡Virgen Santísima! ¿Acaso es la voz de don Alfonso la que escucho?
No, no debo ilusionar mi alma por el loco desvarío que la conciencia me juega. Es seguro que el eco de otras voces retumban dentro mío con el engañoso sonido de la distancia embozada en el sentimiento que me corroe las entrañas cuando en mi caballero pienso.

¡Ay de mí! Prisionera soy de mis recuerdos, más los barrotes de mi celda claman por el carcelero de capa y espada, mi Señor…
Tiempo ha que no le veo y tiempo ha que sufro y peno. ¿Puede el amor cegar la razón y obnubilar mis sentidos? ¿Amor…? ¿Qué digo? Mi boca habla a través de mi corazón traicionando mi secreto… ¡Callad insensata! Los muros escuchan y en el aire se escapan mis murmullos hacia oídos que están esperando ávidos para dar la estocada. ¡Callad boca mía! Dejad que los rosales escondan sus espinas cuando mi corazón late con la fuerza de un huracán, no sea que desgarren mis sentimientos y ahoguen en sangre mi clamor…

Pero ¿Qué revuelo es el que se ha desatado en el Patio de Armas? Los soldados vienen escoltando una noble figura apeándose de su corcel negro, tan negro como la larga noche que me acompaña en mi desdichado pasar.

¿No es acaso don Alfonso quien caminando con bravura hacia los almenares se dirige? Tal vez sea la magia negra que el infante don Juan Miguel me envía por su agorera creyendo que cederé a sus apetitos sin librar lucha… ¡Válganme los cielos que seré hierba de camposanto antes que doblegar mi honor bajo las garras del infame!

¿Quién viene a estorbar mis pensamientos en momentos tan desolados?
¿Sois vos Isabella?
¡Podéis pasar mi doncella! ¿Quién os ha enviado? ¡Decidme!

Y FUI TIERRA

2009-07-31T07:00:00.006-03:00

Desde adentro de las casas escuché en silencio el llanto desesperado de los trigales que se ahogaban entre las nubes de tierra seca que ya no alimentaban las raíces mustias en sus entrañas. Escuché a los árboles desprenderse de sus hojas y a los pájaros huir de los polvorientos nidos. Escuché a las flores silvestres cuando se marchitaban en los bordes del camino y a la hierba que se calcinaba tapizando de ocre el campo triste, que de a poco, estaba muriendo.

Quise compartir la esperanza de los ciegos y salí a caminar entre aquellos senderos que se habían borrado cansados de esperar que alguna huella marcara sus sinuosas curvas minerales y ahora recibían mis pasos con la dureza del que no se da por vencido. Caminé en línea recta casi dos horas al cabo de las cuales me encontré nada más que entre el cielo y la tierra. Allí alcé los brazos en un primigenio gesto de plegaria y el viento se llevó mis oraciones a los confines del horizonte, allí donde el alambrado de púas le arrancaba un ramillete de sangre al magistral ocaso, susurrándole al sol que el hombre le pedía una tregua que le permitiera salvar su cosecha.

Al fin alguien escuchó mis lamentos. ¿Dios? ¿El viento? ¿Los espíritus antiguos de la Madre Tierra, o simplemente eran los ecos de mi corazón palpitante que atronaban el espacio desierto? Un silbido agudo rompió la calma elevando el polvo hacia las alturas mientras los trigales, mis trigales, comenzaban la danza desenfrenada de las tormentas justo cuando las primeras gotas espesas arrancaban al suelo el acre vaho de la tierra húmeda.

¡Oh, la delicia de los sueños platinados con los espejos de la lluvia! ¡La nutriente salvadora de los fecundos vergeles de mi patria! El gris plomizo del cielo resultó la cuna de los anhelos más profundos de mis trigales que recibían, como un elixir de gloria, el agua que se escurría de a poco hacia sus raíces sedientas, aquellas raíces que casi habían perdido sus esperanzas. Y allí, en medio del prodigio divino, salpicada de barro, con las briznas de hierba pegadas al cuerpo, lloré... y mis lágrimas se unieron a aquel universo de gotas, arrastrando la gratitud de mis ancestros hasta el vientre palpitante de mi tierra.

LA REBELIÓN DE LOS RELOJES

2009-07-26T17:28:00.007-03:00

Vi un mundo acelerado donde sus habitantes apenas tenían oportunidad de beberse las nostalgias observando las mil normas que regían sus días y obedeciendo al único tirano al cual nunca pudieron derrotar. Y para mejor honrarlo no tuvieron otra idea que la de haber inventado el aparato que les sirviera para medir la fuerza de su poderío aplastando en su desmesurada carrera lo poco que iba quedando de los hombres. El reloj les sirvió entonces para determinar el paso de las horas marcando una sucesión de días, años, décadas y milenios que vieron cómo iban quedando en el camino las tumbas abiertas de las generaciones aniquiladas.

Pero un día, nadie supo cuándo, los relojes de todo el mundo, los automáticos, los mecánicos, de pilas, de lithium, de péndulo, los de los campanarios y torres que había sobre la Tierra detuvieron al unísono sus máquinas infernales. Inmediatamente la gente se sintió liberada de aquella cárcel con barrotes de manecillas circundantes y se estancó en un mundo rígido que desafiaba a las leyes naturales.

El hormigueo incesante de las grandes ciudades se convirtió solamente en objeto de recuerdos. Cada ser humano, cada planta, cada animal se perpetuó para siempre en frías estatuas de viento. Las hojas de los árboles no cayeron, las flores se quedaron con sus capullos cerrados, los ríos detuvieron el arrullo mágico de las aguas y en el mar, las crestas de las olas quedaron estáticas en insólitas alturas.

Los jueces no pudieron dejar caer sus martillos para dictar sentencia y más de un millón de convictos quedaron atrapados en una realidad vacía como en una cárcel-trampa peligrosa y hostil. Las fuentes de las plazas murieron de nostalgia cuando ya no hubo nadie que se acercara para ver su reflejo en el agua dormida. Qué decir del sol que alumbraba sin llegar a calentar los corazones, y del otro lado del mundo, la noche estanca de estrellas que repartía soledades a los ojos ciegos del tiempo.

Ese día no hubo muertos. Allí quedaron los que ya estaban condenados, suspendidos del delgado sedal de su destino esperando que la muerte tampoco pudiera mover su propio péndulo. Y la muerte no pasó… Aquéllos que lloraban, inundaron su alma con un llanto infinito, aquéllos que estaban felices llevaron en su rostro la sonrisa dibujada para siempre como máscaras de antiguos y trágicos teatros.

Ya no existía ningún punto de referencia que anudara pasado, presente y futuro, estando todo situado en el mismo lugar y en el mismo y único momento.
Cuando parecía que la Tierra se había convertido en una carcasa vacía de ilusiones y miserias, despojada y solitaria, un brillo místico horadó aquel espacio muerto llegando hasta el alma de los recuerdos e inundando con su luz la cúspide del tiempo.

Fue entonces cuando se escuchó un tímido “tic” martillando esa cuna de silencios, al que le siguió un indeciso “tac” y como un corazón que vuelve a la vida de la misma manera comenzó a funcionar un reloj. A éste lo siguieron otros, y otros más… y en interminable cadena de tañidos, uno a uno comenzó a desperezarse de aquel letargo de siglos sacudiéndose el polvo de la espera, y con ellos despertaron también los hombres y con los hombres volvió a caminar el mundo, ignorando que alguna vez los relojes se habían detenido en una rebelión absurda cargada de mensajes que casi nadie comprendería y que a nadie le importaba comprender…