ESCALA DE GRISES

Pensé que era el tiempo. El otoño suele tener estas cosas. Pero enseguida me convencí de que era yo, agazapada en una esquina de la vida, en esa zona de tintes indefinidos donde todo pasa por el margen, envuelto en una bruma de sentimientos encontrados. Quise salir pero no pude, y para colmo, no había nadie que me ayudara. Intenté gritar esperando que me escucharan, pero el silencio se empeñaba en jugar con los ecos. Me seguía hundiendo en esa escala de grises que no admite retornos y no podía hacer nada para evitarlo.
Por la ventana cerrada se filtraban los sonidos ahogados de la vida, pero me resultaban indiferentes, no eran míos.
Cuando sonó el teléfono yo seguía aferrada a las sábanas gastadas por el roce de las lágrimas. Cogí el tubo. Un amago de color se salteó un nivel, el mismo que me traería de regreso.

DÍA DE LOCURA

Hasta la vista, baby, dije, al tiempo que me montaba en la Harley Davidson y escapaba despavorida y vestida de novia ante la mirada azorada de los invitados, que apiñados en la puerta de la iglesia no querían perderse ni un juego de luces de mi magistral desplante. Los tules blancos flameaban al viento y amenazaban con enredarse en las ruedas de la moto, pero seguí mi marcha como alma que lleva el diablo tratando de alcanzar otros horizontes.
En la retaguardia quedaban mi novio, con un ramito de azahares prendido en la solapa y cara de pavo real sin corona; mis padres, retando al aire con los puños en alto y mi hermano menor, que batía palmas ante el espectáculo. ¿Por qué lo hice? No pregunten, menos averigua Dios y perdona.

LAS ALAS DEL ÁNGEL

Cuando la sirena antiaérea comenzó a lastimar el aire con su funesto mensaje, los niños de la escuela supieron enseguida qué hacer. Lo habían practicado muchas veces en el transcurso de sus pocos años, pero esta vez no era un simulacro, esta vez la amenaza rugía sobre sus cabezas mientras el aire se llenaba de esquirlas y de presagios.
Elena escuchó, casi presintió entre las explosiones, el llanto quedo de dos hermanitos que temblaban sobre el piso desnudo, pues el miedo les había impedido buscar un refugio donde esperar la vida o la muerte con los ojos de la esperanza.
Y la esperanza llegó de la mano de Elena. La maestra se arrastró hasta donde estaban los pequeños, y en lugar de moverlos, se quedó al lado de ellos mientras sus manos, en la caricia, se transformaron en las alas del Ángel de la Guarda. Luego, su voz se abrió paso entre el ruido de metralla para contarles un cuento: “Me pregunto -dijo el principito- si las estrellas están encendidas a fin de que cada uno pueda encontrar la suya algún día.”
El caos había desaparecido en derredor de los niños y de su maestra, los tres sabían dónde se encontraba lo esencial en ese momento.

EL LADO POSITIVO

Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura, no tuvo más remedio que convertirse en sapo. Claro, el cuento de hadas era al revés, es decir, el sapo se convertía en un apuesto joven, pero en la realidad estas cosas no ocurren, y Eva lo sabía. De modo que tomó al sapo entre sus manos y lo depositó suavemente en su jardín. Por lo menos, pensó ella, se comerá los bichitos dañinos de las plantas. Por lo menos, pensó el otrora joven devenido en sapo, zafé de casarme con este esperpento de mujer.

MOMENTO

La noche es una estrella en tu cucharilla que no se opaca ni siquiera cuando se pierde en tu boca. No puedo apartar mis ojos de ti. La cena fue fantástica y ahora, a los postres, siento que se acerca el momento tan deseado. Tu mirada es una caricia que me invita a recorrerte, lo sé, por eso espero el último bocado.
¿Y ahora qué? Te pregunto, adivinando la respuesta que llega sin palabras y se transforma en besos. Muerdo tus labios húmedos, entro en tu boca y allí me convierto en el astronauta de tu universo.

EL MESÍAS - Un microrrelato de Salvador Robles

Soñó que el Mesías por fin había llegado. No era un ser, era un estado. El Mesías era la paz en el mundo.

Del libro "Mirar es encontrar", de Salvador Robles
Colección "SER MÁS" - Ed. MAD - (2006)

EN BUSCA DEL HORIZONTE

Cuando el avión levantó vuelo pensó que estaba alcanzando la utopía tan ansiada, la misma que se perfilaba en el otro vuelo, en el de su imaginación, cuando intentaba viajar a través de ella hacia la tierra de sus mayores, allí donde sus raíces habían hecho de la semilla, cien árboles.
Se sintió el pasajero de sus propios sueños y no pudo evitar que un nudo le oprimiera la garganta ni que una lágrima le nublara la visión. Pero, recomponiéndose, comprendió que necesitaba estar mejor que nunca para abrazar, junto a su familia, la historia de aquel equipaje de vida que llevaba prendido a su alma de niño.
Y allí estaba ahora, con el océano debajo de aquellas alas, las del avión o las suyas, eso no importaba, cualquiera de las alas que lo llevara a su destino serían las adecuadas.

SECRETO NOCTURNO

Cada noche, cuando todos dormían, la muchacha salía a hurtadillas de su casa y caminaba sobre un rayo de luna hasta perderse detrás del horizonte, justo allí donde nacen las estrellas.

Aquella vez, Álvaro la descubrió mientras trataba de ahuyentar su insomnio sentado en la vieja mecedora del porche, la misma que aún guardaba el recuerdo de su abuela. Le llamó la atención la inusual hora que había elegido para dar un paseo, pero se abstuvo de imaginar posibilidades, pues no quería dolerse pensando lo que no era.

Sin embargo, la siguiente noche lo encontró sumido entre la ansiedad y el desconsuelo, por lo que se propuso seguir a la joven para ver adónde se dirigía. No debió esperar demasiado, con la última campanada de medianoche, Alba –tal era su nombre– emprendió camino, y Álvaro, furtivo, la siguió de cerca.

Caminaron y caminaron hasta que ella se detuvo frente al pórtico de un predio rebosante de rosas color té. En el instante en que Alba entró en aquellos jardines secretos, Álvaro la vio tal cual era: un rayo de sol entibiándole las entrañas.

EL PUNTO ES ORGANIZARSE

Desde que trabajo de noche apenas coincidimos en la casa. Este horario le complica la vida a cualquiera, aunque a nosotros nos resulta fantástico. Cuando yo estoy en el quirófano, en plena madrugada, él duerme a pierna suelta. En cambio, cuando él aparece en radio o televisión, pues para colmo tiene varios programas en el aire, soy yo quien duerme como una bendita. En el pequeño intervalo que nos cruzamos, hacemos el amor desaforadamente, como si recién nos hubiéramos conocido. Parece mentira que después de treinta años de casados, su mujer y mi marido, sigan creyendo en cualquier excusa.

EL SIGILO DEL VERBO

Le daba gusto escuchar en secreto, leer hacia adentro y palpar el infinito. En la biblioteca, los sentidos hablan por sus silencios.






Para el Concurso SMS Relatos Cortos Gran Canaria 2011
(Seleccionado)

EL REGRESO

La noche era apenas un manchón oscuro y sin gracia. El hombre pensó que la luna nueva, estaba como él, perdida en otro cielo que no era el suyo.
Se paró delante del veinticinco de la Calle del Sol. El rictus de una sonrisa irónica cruzó su semblante pensando en la paradoja: de noche, sin sol y sin luna, las sombras se pegaban a las paredes como fantasmas del pasado.
Y él justamente venía a encontrarse con el suyo. Sabía que detrás de aquella puerta lo esperaba, o la redención de toda su vida o la implacable guadaña de su conciencia. Recordaba el día en que se había ido en busca de sus quimeras, abandonando a su familia, destruyendo un hogar, perdiéndose parte de la vida que él mismo había engendrado. Suspiró profundamente y tocó el timbre.
Aún antes de que la puerta se abriera, ya era un hombre nuevo.


Fotografía: Raúl Buenaposada Castillejo

MANTENIENDO LA DISTANCIA

¿Por qué me mira así? No sea descarado, no es de caballero desnudar, aunque sea con la mirada, a una mujer decente. No se fíe de mi sonrisa, no es de complacencia. Sepa que me turba. Sus ojos tienen un brillo fuera de lo común, y eso que estoy acostumbrada a que me admiren y hasta que se les caiga la mandíbula cuando me tienen delante.
Pero usted me desconcierta con su expresión tan… tan… demente, diría yo.
No, por favor, ni siquiera intente acercarse, el vidrio blindado no es obra de Leonardo, pero es una forma de conservar el arte.

LA OTRA INVITADA

-¿Y cuándo será el incendio? –Inquirió mimosa acariciándole el lóbulo de la oreja.

-Cuando tu piel, pegada a la mía, encienda la chispa que lo consuma todo… hasta que la oscuridad sea sólo un recuerdo, hasta que juntos hagamos del placer nuestro propio infierno –le contestó él, al tiempo que la tumbaba sobre la alfombra, sin percatarse de que una chispa de verdad había saltado del hogar dispuesta a participar de la fiesta.

DIOS DA LA NOTA - Un cuento de Salvador Robles

En el examen de religión, el profesor había planteado una única pregunta a sus alumnos de entre trece y catorce años: “¿Quién es Dios?”. Sólo le faltaba por puntuar uno de los exámenes, el de contenido más sorprendente. Dudaba entre la matrícula de honor y el suspenso, no había término medio. Antes de tomar una decisión, se concedió una última lectura:

“Cuando juego al fútbol, Dios es el balón; cuando veo una película, la pantalla es Dios; cuando leo un libro, Dios es la página; cuando me baño en la playa, las olas son Dios; cuando escucho un disco, Dios es la canción; cuando beso a una chica, los labios de ella son Dios; cuando me contemplo en el espejo, Dios soy yo.”

Al leer lo del beso a la chica, estuvo a punto de decidirse por el suspenso; pero, en ese momento, sintió una punzada en el corazón, que él muy devoto, atribuyó a un aviso del Todopoderoso, así que cogió el bolígrafo y escribió debajo del texto del examinando: “Cuando el profesor te pone una matrícula, Dios es el profesor”.

Del libro "Pequeñas palabras" - Edit. Paréntesis (2010)

BARBACOA Y UTOPÍA

Hoy es mi cumpleaños. La apetitosa barbacoa casi está lista para adornar la mesa en el centro de un nutrido grupo de amigos, todos ellos del mismo Tribunal donde soy Juez de Instrucción. Un año más es para dar gracias. Mientras hago los preparativos, sigo pensando en el caso resonante que ha caído en mis manos. Siento que la ansiedad se cuela entre las chuletas como un tóxico fatal, mañana comienza el juicio y los ojos de la prensa caerán sobre mí. Sé que el candado es una pieza fundamental para resolver el crimen, pero el acusado está tranquilo porque sabe que la prueba está incompleta. Fantaseo que he armado, finalmente, el rompecabezas.

Llegan mis invitados y entre la algarabía voy desenvolviendo regalos. Ninguno lleva tarjeta, no hace falta. Palos de golf, un reloj, mi perfume preferido… apenas reparo en la pequeña caja azul hasta que la depositan en mis manos. ¿Un anillo? ¿Un sujetador de corbatas? El corrillo me apura para que la abra, por lo que rasgo el papel apresuradamente, levanto la pequeña tapa y apenas doy crédito a lo que veo. ¡Sorpresa! Exclaman al unísono. Frente a mis ojos, la llave se transforma en oro.

PROFESIONALISMO

Ella sabrá lo que hace, ya es adulta y responsable de sus actos. O así debería ser. Por más que le insisto en que cambie de empleo, sigue firme en su decisión. Desde que se rompió los meniscos tratando de frenar, a su manera, al delantero centro contrario en un partido amistoso contra el Atletic, ha dejado de ser la misma, ni siquiera puedo acercarme al área grande de su portería, con lo cual resulta imposible meterle un gol.

EL SOPLO DE LA RETÓRICA

Inesperadamente me convertí en una escritora improvisada ante el desafío de la hoja en blanco. En principio me sentí aterrorizada ante el folio desnudo, despojado hasta lo hiriente, y fui incapaz de escribir una sola palabra aunque sea para cubrir sus pudores. Pero de a poco, con el recato de mi primera vez, comencé a acariciar las letras, que ante el placer incontenible, se transformaron en palabras y estas en oraciones. Finalmente, aquellas renegaron de mi impericia y mudaron en un cuento con final abierto pese a que, sin quererlo, coloqué un punto en la última letra.

UMBRALES

De improviso me convertí en un extraño dentro de mi propio cuerpo. Una sensación de levedad, nunca experimentada antes, embargaba mis sentidos hasta el punto de envolverme en un extraño misticismo, como si estuviera a punto de transgredir los ignotos umbrales de la vida, y por qué no, los que quizás hubiera más allá de ella.
Podía hurgar en mi interior, y siempre descubría una luz que me elevaba hasta transformarse en el ímpetu incontenible de mi embeleso.
¡Maravillosa metamorfosis! Así quiero quedarme para siempre, anclado al tacto de tu piel, bebiéndome de a poco tus besos de canela.
Post N° 100

RAÍCES

La noche, bajo las estrellas, se había convertido en nostalgias para el viejo. Tenía casi noventa años, o eso creía. Volvió en el tiempo recordando el antiguo aparato de televisión en blanco y negro, aquellos teléfonos con disco, inmensos, el bolígrafo “Bic”, y tantas otras cosas que se le habían quedado prendidas en la memoria.

Después vino la era de la tecnología y todo se revistió de computadoras, softwares, videos…. Pensó que nunca se adaptaría a ellas, y sin embargo, a sus cincuenta años vivió rodeado de máquinas que se le hicieron imprescindibles.

Y ahora…

¿Cómo sucedió todo? Se preguntó a sí mismo sin encontrar respuestas. Ahora la tecnología era su último recuerdo, pero estaba bien que así fuera. No quiso perder el concepto del pensamiento, entró lentamente a la cueva, y a la luz de un pequeño fuego dejó la impronta de sus manos sobre la pared de piedra.

DE LOCOS

Me comienzan a invadir las sospechas, intuyo que hay algo raro detrás de todo esto.

Las consonantes se niegan a alinearse sobre el renglón y se amontonan al pie de la página, espantadas. Apenas tres o cuatro mayúsculas se han achicado tanto que parecen subíndices, y ni hablar de las vocales, corriendo de aquí para allá como tontas, salvo las “a” que están en contubernio con las “h” y se la pasan gritando: “aaaaaaaaaahhhhhh”.

Se niegan a formar palabras, oraciones, párrafos y… cuentos. Primero pensé que era un problema sindical. Sin embargo, me dicen, es por el honor.

DESENFRENO

¿Por qué me mira así? No me lo diga, déjeme adivinarlo. Le deslumbra mi desnudez sin escrúpulos en la entrega absoluta de mi ser; el color arrebolado que me adorna, en el falso pudor que ofrezco sin reparos; mi tacto, caliente como un volcán en erupción de pasiones desatadas; mi aroma, que lo hace paladear, obsceno, con sólo pensarme cerca… Y además, mi sabor ¡ah, mi sabor! Es cuando me atrapa con sus labios lujuriosos y su lengua me recorre por completo, cuando doy de mí, el néctar más exquisito. ¿O alguna vez probó un bistec más apetitoso que el mío?

DOS PALABRAS

El día en que la Tierra renació de sus propias cenizas y los hombres volvieron a pisar la superficie resquebrajada del suelo, ese día, comenzó la búsqueda. Una búsqueda que duró siglos, mientras las nuevas civilizaciones se afanaban en remover toneladas de escombros, escarbando bajo la tierra. Los historiadores querían una prueba de la existencia de la palabra escrita, sólo una para que dejara de ser leyenda.

Pero un día, casi por azar, un volumen maltrecho y apenas legible fue hallado entre los restos momificados de un hombre desconocido que lo había preservado en su abrazo postrero.

Como los sabios no podían entender aquellos signos, recurrieron al registro digital. La voz monocorde de la máquina leyó el título en varios idiomas: Voina i mir, La Guerre et la Paix, Guerra y Paz. Debajo un nombre extraño, “León Tolstoi”. Ese día fue memorable, habían descubierto dos palabras, una casi había acabado con el mundo, la otra, le había devuelto la vida.

UN DÍA DIFÍCIL

Con este amargor tan extraño en la boca, tratando de no vomitar el veneno que me embarga, me desplazo calladamente hacia la alcoba donde duerme Carlos, ajeno a las desventuras laborales de mi día.
Miro su rostro distendido, la barba que le puebla alguna arruga prematura pero que yo adoro; su perfume, mezcla de lima y hombre. Lo miro todo, lo siento todo. Mientras lo contemplo, la dulzura se apodera de mi boca, y metiéndome bajo las sábanas, dejo que se desparrame sobre nuestro lecho.

EL OCASO DE LAS BESTIAS

Caminé como un autómata entre los huesos humanos que yacían desparramados entre escombros y sangre seca. Mi visión se perdía más allá de aquel horizonte sin vida y sin futuro. No era como lo había soñado, ningún sueño que se precie podía desembocar en aquella pesadilla.

No recordaba el principio ni lo recuerdo ahora. El paso de los años no me permitió determinar la secuencia de los hechos. Aquí, solo como la una, pero sin reloj que lo atestigüe, apenas surgen de mi mente turbia atisbos de palabras incompletas que jalonaron el sendero de las guerras, luego vino la devastación y la ignominia de haber sobrevivido. ¿Para qué, Dios mío? ¿Dios? ¿Acaso el último hombre puede mantener la fe cuando no sirvió ni como esperanza? Quién sabe.

Los huesos ajenos crujen bajo mis pies. Sigo caminando a pesar de que ya no hay caminos ni huellas que perseguir. Sigo buscando la redención, mi utopía eterna.

Seleccionado Concurso ArtGerust, para su Antología de Ciencia Ficción

SOBRE LA NUCA

La escarcha cubría todas las superficies en aquella madrugada de invierno. En la calle no había ni un alma, salvo los semáforos que perdían el tiempo haciéndole guiños a nadie, y la estatua de la plaza, nívea de mármol y de hielo. Pero ellos no tenían alma. Un poco más allá, el túnel que unía el centro de la ciudad con los suburbios, se abría como una boca amenazante apenas iluminada por un farol de morondanga, tan miserable que ni siquiera inspiraba un tango.

Uno de los policías bajó del patrullero para estirar las piernas, la guardia nocturna era la peor. Le pareció escuchar un ruido. En aquel silencio los ecos se hacían gritos. Miró hacia la esquina, nada. Barrió con la mirada hasta la subida del puente, nada. Sintió el escalofrío del peligro y tuvo miedo. No era para menos, los fantasmas de sus muertos jamás dormían.

¡ÁNIMO!

Pase por la fila de la izquierda por favor, allí le cobrarán. La de la derecha es únicamente para los familiares y amigos del director general, directores de área, gerentes, subgerentes, secretarios, administrativos y personal de maestranza de la Institución, además, allí no se cobra sino que se paga. De modo que vaya hacia donde le indico y dígale al cajero que viene a pagar su derecho de piso, ya ve que hay muy pocas personas delante de usted. Algunas abandonaron la fila por cansancio, otras, murieron en el intento, espero que usted aguante con estoicismo, quizá llegue…

LA CARTA

Sentado frente al monitor de la computadora, ensayó escribir una carta de amor. Las palabras pugnaban por trascender el frío plasma que les daba vida a través de un software sin sentimientos, simplemente porque el disco rígido era como un corazón de piedra, incapaz de crear una base de datos para prodigarle felicidad al hombre.
Lo intentó una, dos, tres veces… a la cuarta, se dio por vencido y apagó la máquina. Buscó papel y pluma, y recuperando su esencia, escribió la carta en un suspiro.

Seleccionado mes de octubre 2010, "El Escritor Errante"

SABOR A MAR

Siempre había soñado con realizar un viaje de placer, de esos tan promocionados en los anuncios que permanentemente bombardeaban la pantalla de su televisor, donde mostraban espléndidas playas recortadas sobre la costa de islas paradisíacas.

Trabajó duro durante años para regalarse ese crucero a través del Caribe, tantos, que muchas veces prescindió del descanso sólo por ganar un peso más que lo acercara a sus ilusiones. Finalmente, ese día se hizo realidad. Con el pasaje en la mano y el corazón saltándole del pecho, se dispuso a viajar.

Estas imágenes le venían a la mente como si fueran parte de una película sobrecogedora. Y posiblemente lo fueran. El hombre, a duras penas tenía fuerzas para abrir los ojos quemados por el pertinaz sol del trópico. Hacía tres días que flotaba en el océano en un pequeño bote salvavidas. Tres días de la tragedia. Tres días de ilusiones rotas para siempre.

Cuento preseleccionado en el Concurso "El Escritor Errante" (2010)

METAMORFOSIS

No sé por qué me torturo pensando en el mañana, por qué desato los nudos de mi vida intentando que el destino no me esquive como tantas veces lo ha hecho y yo sucumba como un insecto en la telaraña de mis miedos.

Nací para ser mariposa, lo sé, lo palpito. Pero hoy, que sólo soy la impronta de una oruga, me arrastro en la incertidumbre por la ausencia de mis alas. Y en la longitud del futuro donde se agazapan los sentimientos vagos que alberga mi alma herida, dejo grabada para siempre la magia que me precede en el singular infinito de mi yo apasionado.

¿Será acaso que el presente me ahoga con su imperfección de desencantos, escondiendo en el ocaso los colores de esa mariposa nonata? ¿O será que en mi inconsciencia he matado otros capullos, creyendo que los ayudaba a despojarse de su lastre de penas encontradas? ¿Seré yo el asesino encubierto, sempiterno y hostil que amaga con destruir los caminos que aún no han sido hollados por los pasos del tiempo?

¡Qué torpeza la mía! Creer que puedo detener las manecillas circundantes de mi reloj imaginario, cuando apenas puedo erigirme en la mínima lumbre de la vida, y así, perdida en los laberintos de voraces tic tac, muero impune de impulsos vanos. Ahora sé, que del vientre estéril de mi ignorancia no pariré orugas ni mariposas, pero sí el sortilegio de un sueño.

"CONTRA EL CIELO"

SALVADOR ROBLES Y UNA NOVELA QUE DARÁ QUE HABLAR

RESEÑA:

Un coche en el que viajan dos hombres y una joven estalla en un barrio de Villa del Norte. De inmediato, la opinión pública, espoleada por la prensa, atribuye a los tres ocupantes del vehículo su pertenencia a la banda terrorista conocida como la ‘Organización’. El padre de la muchacha muerta, Rubén Levi, un librero de ascendientes judíos, batallará contra tirios y troyanos para demostrar que su hija, Ainara, no era una terrorista. Con el telón de fondo de una sociedad fragmentada en dos bandos aparentemente irreconciliables: independentistas y estatales, será Rubén quien tendrá que demostrar la inocencia de Ainara. Las evidencias apuntan en sentido contrario, pero el librero no se dará por vencido. Nadie conocía a su hija mejor que él. No estará solo en su conmovedora lucha. Una periodista, Alicia Ramos, admirada por el coraje del padre judío, recuperará la dignidad perdida ayudando al librero a encontrar la verdad de Ainara.

“Salvador Robles posee una indiscutible habilidad para transformar las dualidades en un todo armónico que lleva de la mano al lector por derroteros sorprendentes, sumergiéndolo de lleno en una historia, que es, dentro de la tragedia, un canto de amor” (Liliana Cristina García, poeta argentina)

.......................................................

Cuando se cree que en la vida ya no quedan salidas posibles, que todas las puertas se han cerrado herméticamente para impedir el paso de la esperanza, es la esperanza misma la que provee al hombre de la llave que lo liberará de su encierro forzoso. (...) Una novela que acepta el desafío que le propone su autor, el de confrontar la dicotomía vida y muerte, amor y odio, esperanza y dolor, con el convencimiento de saber que mantendrá en vilo las expectativas del lector, entregando lo mejor de sí mismo en cada página.

PRESENTACIÓN

Martes 8 de febrero a las 19 hs. FNAC Bilbao
Martes 22 de febrero a las 19 hs. FNAC San Sebastián

http://www.parentesiseditorial.com/CONTRA-EL-CIELO-isbn-9788499191447.html

LICENCIA PARA SOÑAR

Es aquí, en esta tierra yerma, donde deposité una semilla solitaria en su abnegación sin suspiros. Hoy me quedo mirándola como si el peso líquido de mis ojos obrara el milagro de convertirla en un árbol, en el mío.

Me parece que estoy delirando, pues veo que la semilla me hace un guiño cómplice y escapa de su martirio tórrido. Acaricio los terrones donde yace como si fuera la cuna de mi niño, y convertida en el viento que la bautiza, veo su futuro hecho de enramadas y de sueños. Juego a ser Dios, y Él me da el permiso.

CONCURSO "EL ESCRITOR ERRANTE" Y UNA DISTINCIÓN INESPERADA

El día 8 de enero, se ha fallado el II Concurso “El Escritor Errante”, luego de seis meses de participación con diferentes temas mensuales propuestos por la organización de este evento cultural. No he ganado el Primer Premio, sino uno mucho mayor:



MEJORES MICRORRELATISTAS DEL CONCURSO

Se ha decidido destacar como "Mejores Microrrelatistas del Concurso" a Liliana Cristina García, de Argentina, y a Salvador Robles Miras, de España, por la excelente calidad de todos los microrrelatos que han presentado en este certamen. Su constancia y desempeño a lo largo de los seis meses que duró el concurso los hace justos merecedores de esta mención.

Decir que la sorpresa fue mayúscula, es poco, en primer lugar porque este reconocimiento no estaba contemplado en las Bases del concurso, sino que la decisión del jurado para otorgarlo entiendo que se basó en los méritos que han creído oportunos.
Por otro lado, compartir este premio con Salvador Robles, gran amigo y mejor maestro, hace de este, el homenaje más entrañable que he recibido.

http://concursoelescritorerrante.blogspot.com/2011/01/ganadores-ii-concurso-de-microrrelatos_08.html

POSTAL DE UNA NOCHE DE OTOÑO

La luz de los faroles se perdía entre el follaje de los árboles, que cansados de ocultar el sol, esa noche habían decidido ocultar también, los rayos artificiales que los hería. Las sombras se hicieron más sombras danzando frenéticas con el viento que azotaba las calles y desparramaba hojas secas sobre la superficie de la fuente, en aquel parque desierto donde no moraban ni los fantasmas.
En el centro, la estatua de un héroe desconocido, manchada por la naturaleza de mil palomas, se erguía sobre su pedestal tratando de no perder su honor de bronce. Los bancos de madera dormían, la luna dormía entre las hojas mecidas por el agua, entre ocres y plateados, los hombres dormían… ¿Qué le quedaba a la gran ciudad para mostrar al mundo? ¡Vida! Gritó el viento, y siguió su derrotero como un ladrón de sueños.